Sí señor, sí señor...,
el vino puede sacar...
cosas que el hombre se calla,
que deberían salir cuando el hombre bebe agua.
Va buscando pecho adentro por los silencios del alma
y les va poniendo voces y los va haciendo palabras.
A veces saca una pena, que por ser pena es amarga,
sobre su palco de fuego la pone a bailar descalza..., baila y bailando se crece..., hasta que el vino se acaba. Y entonces..., vuelve la pena a ser silencio del alma.
Sí señor, el vino puede sacar...
cosas que el hombre se calla.
Cosas que queman por dentro,
cosas que pudren el alma...
de los que bajan los ojos, de los que esconden la cara.
El vino entonces libera la valentía encerrada,
y los disfraza de machos como por arte de magia,
y entonces son bravucones..., hasta que el vino se acaba, pues del matón al cobarde sólo media la resaca.
Sí señor, el vino puede sacar...
cosas que el hombre se calla...,
cambiar el prisma de las cosas
cuando más les hace falta
a los que llevan sus culpas como una cruz a la espalda: La impura se piensa pura como cuando era muchacha, y el astado regatea la medida de su drama, y todo tiene colores de castidad simulada..., pues siempre acaban el vino, los dos, en la misma cama.
Sí señor, el vino puede sacar
cosas que el hombre se calla.
Pero qué lindo es el vino, el que se bebe en la casa
del que está limpio por dentro y tiene brillando el alma,
que nunca le tiembla el pulso cuando toca una guitarra,
que no le falta un amigo ni noches para gastarlas,
que cuando tiene un pecado siempre se nota en su cara,
que bebe el vino por vino y bebe el agua por agua.
lunes, 26 de diciembre de 2011
EN TU NOCHE DE BODAS
Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas.
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que los años me tiñan las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de ti el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas.
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que los años me tiñan las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de ti el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.
martes, 20 de diciembre de 2011
lA VIEJA DEL VISILLO
Las hay. Las hay así. José Mota parodia a una mujer cotilla de pueblo, esa que va de aquí para allá intrigando, que hace muecas cuando se entera de algo gordo, o cuando no puede enterarse, chismes que luego exagera, propaga, y por supuesto tergiversa. La hora de José Mota el viernes último consiguió su segundo mejor dato de audiencia. Parodió a Mariano Rajoy, que a su vez parodió a Raphael concursando en Tu cara me suena, se vistió de Frank Cuesta y como Frank de la jungla cazó al Aberroncho, se amorró en un tapial como el cardenal Richelieu, y alzándose los hábitos cardenalicios defecó como un bellaco, y lanzó piedras con gana de pelea al gañán que le recordaba que con tantos palacios, el cardenal cagaba en cualquier sitio, se recogió el pelo en rodete, se remangó el delantal, se puso gafas de pasta, y se puso a malmeter como las chafarderas.
El humorista atina en ese personaje, que no es sólo de pueblo, ni es sólo mujer, ni tiene que ser viejo. Ese tipo de especímenes existe en pueblos y ciudades, y te los encuentras en la panadería, en la calle, o en la escalera. El viernes, la Vieja`l visillo se fue a comprar al Eroski, y la lió. A una vecina la llamó roñosa por llevarse sólo 150 gramos de salami, ella preguntó por el precio del jamón de bellota, que costaba 125 euros el kilo, pero lo quiso probar, "porque a veces sale picado". Ponme 20 gramos. Marchando 20 gramos de ibérico, dijo el charcutero. No, dijo ella, de mortadela. No me digan que no es bueno el retrato. Luego descubrió que el charcutero estaba liado con una que no era del barrio, y al extrañarse dijo que eso tenía que escarbarlo. La cosa acabó en una trifulca monumental. Las viejas del visillo de Sálvame hacen lo mismo, pero pierden.
El humorista atina en ese personaje, que no es sólo de pueblo, ni es sólo mujer, ni tiene que ser viejo. Ese tipo de especímenes existe en pueblos y ciudades, y te los encuentras en la panadería, en la calle, o en la escalera. El viernes, la Vieja`l visillo se fue a comprar al Eroski, y la lió. A una vecina la llamó roñosa por llevarse sólo 150 gramos de salami, ella preguntó por el precio del jamón de bellota, que costaba 125 euros el kilo, pero lo quiso probar, "porque a veces sale picado". Ponme 20 gramos. Marchando 20 gramos de ibérico, dijo el charcutero. No, dijo ella, de mortadela. No me digan que no es bueno el retrato. Luego descubrió que el charcutero estaba liado con una que no era del barrio, y al extrañarse dijo que eso tenía que escarbarlo. La cosa acabó en una trifulca monumental. Las viejas del visillo de Sálvame hacen lo mismo, pero pierden.
lunes, 19 de diciembre de 2011
NUESTRO GRINCH.
Tan cerca de la Navidad estamos, que a uno sólo le apetece escribir sobre cualquier tema que trate sobre ella. Son días especiales, para los que les gustan estas fiestas y para los que no (como me ocurre a mí desde hace más de treinta años), pero sobre todo, son fiestas para los verdaderos protagonistas del evento, los niños. Ellos lucen sus villancicos en los colegios y esperan ansiosos los regalos que una adopción impuesta, la de Papá Noel, les deja en Nochebuena bajo el árbol o a los pies de la cama.
No queda otra que evadirte de lo que te rodea y rendirte a la fuerza de la ilusión. Te pones frente al teclado del ordenador, sabes que toca una historia navideña, de amor, de solidaridad, alguna guirnalda con la que embellecer el abeto que compraste en los chinos, algún juego de luces para iluminar un belén en el que a San José le falta una pierna, los pastores se han comido la mula y el homenajeado Jesús se ha escapado para coser zapatillas de deporte en un taller clandestino. Qué bonito. Inundado de alegría a pesar de saber que Melchor, Gaspar y Baltasar han abandonado el país, pues aquí ya no tienen nada que rascar, me rindo a la invasión americana y paso, sin entrar mucho en detalles, a contar a aquél que tenga un rato para leer, la hermosa historia del enemigo de Santa Claus, el Grinch.
Este personaje egoísta y malvado aparece en la Navidad como contraposición al significado espiritual de la misma. Refleja el consumismo, la avaricia, la gula material. Cuantos más bienes tengas, más feliz serás. Todo para el bolsillo propio, a costa de lo que sea. Muy anglosajón el bicho, ¿verdad? Por estos apostólicos lares no tenemos nada de esto, qué va. Aquí, máximo el caganer, ese monigote que hace sus necesidades mientras observa cómo pasan los Reyes Magos camino del portal. Y es que, para qué importar bichos raros de los USA con los que amenazar unas fechas tan entrañables si aquí, en la muy tradicionalista España, ya contamos con elementos suficientes capaces de amargarle la fiesta a cualquiera. Y si no que se lo digan al primero de los españoles, al más alto representante del híbrido sistema monárquico-republicano que disfrutamos con júbilo y entusiasmo, a nuestro monarca, el rey Juan Carlos. En su propia casa, delante de sus egregias narices, un duende pecador, morador de un palacete en Pedralbes, se está cargando, en compañía de otro u otros, trescientos años de institución. Sociedades por aquí y por allá, mucho dinero con veloces piernas difícil de perseguir. Un entramado financiero para llevárselo calentito supuestamente montado por un Grinch patrio, alto, rubio, guapo y deportista. El yerno ideal.
Ni Azaña hizo tanto por la república. Mascando chicle espero, (yo no fumo) el discurso navideño del rey. Diestro de tronío, quiero saciar la curiosidad de ver cómo torea S.M. el morlaco. Cuando hable de la crisis, de la insostenible situación económica, de la miseria que asola muchos hogares, lagrimones de vergüenza deberían brotar de sus ojos hasta oxidarle las medallas. Pues no olvidemos que el Grinch Undargarin le ha fastidiado (por no decir jodido) estas navidades, las del año que viene y unas cuantas y muchas más, que ya veremos las consecuencias de todo esto. Lo que parecía y lo que parece.
No queda otra que evadirte de lo que te rodea y rendirte a la fuerza de la ilusión. Te pones frente al teclado del ordenador, sabes que toca una historia navideña, de amor, de solidaridad, alguna guirnalda con la que embellecer el abeto que compraste en los chinos, algún juego de luces para iluminar un belén en el que a San José le falta una pierna, los pastores se han comido la mula y el homenajeado Jesús se ha escapado para coser zapatillas de deporte en un taller clandestino. Qué bonito. Inundado de alegría a pesar de saber que Melchor, Gaspar y Baltasar han abandonado el país, pues aquí ya no tienen nada que rascar, me rindo a la invasión americana y paso, sin entrar mucho en detalles, a contar a aquél que tenga un rato para leer, la hermosa historia del enemigo de Santa Claus, el Grinch.
Este personaje egoísta y malvado aparece en la Navidad como contraposición al significado espiritual de la misma. Refleja el consumismo, la avaricia, la gula material. Cuantos más bienes tengas, más feliz serás. Todo para el bolsillo propio, a costa de lo que sea. Muy anglosajón el bicho, ¿verdad? Por estos apostólicos lares no tenemos nada de esto, qué va. Aquí, máximo el caganer, ese monigote que hace sus necesidades mientras observa cómo pasan los Reyes Magos camino del portal. Y es que, para qué importar bichos raros de los USA con los que amenazar unas fechas tan entrañables si aquí, en la muy tradicionalista España, ya contamos con elementos suficientes capaces de amargarle la fiesta a cualquiera. Y si no que se lo digan al primero de los españoles, al más alto representante del híbrido sistema monárquico-republicano que disfrutamos con júbilo y entusiasmo, a nuestro monarca, el rey Juan Carlos. En su propia casa, delante de sus egregias narices, un duende pecador, morador de un palacete en Pedralbes, se está cargando, en compañía de otro u otros, trescientos años de institución. Sociedades por aquí y por allá, mucho dinero con veloces piernas difícil de perseguir. Un entramado financiero para llevárselo calentito supuestamente montado por un Grinch patrio, alto, rubio, guapo y deportista. El yerno ideal.
Ni Azaña hizo tanto por la república. Mascando chicle espero, (yo no fumo) el discurso navideño del rey. Diestro de tronío, quiero saciar la curiosidad de ver cómo torea S.M. el morlaco. Cuando hable de la crisis, de la insostenible situación económica, de la miseria que asola muchos hogares, lagrimones de vergüenza deberían brotar de sus ojos hasta oxidarle las medallas. Pues no olvidemos que el Grinch Undargarin le ha fastidiado (por no decir jodido) estas navidades, las del año que viene y unas cuantas y muchas más, que ya veremos las consecuencias de todo esto. Lo que parecía y lo que parece.
martes, 13 de diciembre de 2011
IÑAKI Y LA PRESUNCIÓN DE INOCENCIA.
Apareció después de un cuñado como salido de un cuadro de El Greco. Con excentricidades estéticas en su look y un careto que no era como suele decirse la alegría de la huerta precisamente. Iñaki era como el yerno perfecto. Guapo, rubio, cuerpo de atleta, de buena familia, vasco de origen, catalán de adopción y estrella del deporte. Totalmente compenetrado con su pareja. Y tuvieron hijos rubios, majos e imagino altos en un futuro en un país de morenos, bajitos y cabreados.
Ahora una investigación judicial por corrupción amenaza con alcanzarle. Y este fenómeno de chicos relativamente jóvenes, exitosos en la vida por azares diversos, con buena planta y que gozan de poder se mire por donde se mire, al parecer, no se conforman con eso, que ya es bastante y lo quisieran muchos. Quieren más, y más, pero mucho más. Ignoro si es la avaricia, la soberbia o las amistades peligrosas las que le les hacen cometer, presuntamente o no, acciones delictivas, verdaderas locuras en un auténtico delirio de grandeza, dirigidas a amasar más dinero del que tienen, una posición más prestigiosa de la que ya poseen, y no hay límites. Involucran a todo quisqui desde altos cargos políticos, grandes fortunas, nobles y hasta cierto punto salpican a la Corona. Para ellos el dinero tiene otro color, y encima han sido bendecidos por ciertas administraciones, ciertos altísimos cargos, juegan con dinero público, cometen delitos pero nunca aparece el dinero.
Con lo fácil que es devolverlo y vivir, si es que pueden seguir viviendo. Suelen salirles canas y sus rictus cambia por la que se les viene encima. Conocí a uno, abogado del Estado, número uno de su promoción. Y se quiso meter con ayudas a banquero. Y se puso gomina, y se enfundó en un status impensable e impecable, el presidente más joven de un banco de familias aunque él quería otra Presidencia... Pero quiso también más, intrigas palaciegas políticas aparte, y se acercó a grandes fortunas y hasta la nobleza más alta de España. Alto, moreno, guapo, con planta y era el hijo que querían todas las madres, el nieto que querían todas las abuelas. El ejemplo del joven triunfador español.
Sería curioso analizar a estos hombres jóvenes de raza que no se conforman con lo que tienen, sino que aspiran a más, sea al precio que sea, incluso al precio del talego. Luego resurgen como aves fénix y son reconocidos, amados, queridos y para más inri escriben sus memorias como fascículos pero a base de libros con lomos como El Quijote. Y hay muchas ediciones de los mismos. Un poco coñazo ya son. Desde la presunción de inocencia, por supuesto, no sé qué carajo les pasa a estos muchachos que un día se llamaron Mario, ahora Iñaki y luego vaya usted a saber cómo. Los hay en política pero estos suelen ser de medio pelo. Se conforman con el carguito político y algunos relojes muy caros y un tanto horteras. Y es que no vienen de alta cuna, digo.
Ahora una investigación judicial por corrupción amenaza con alcanzarle. Y este fenómeno de chicos relativamente jóvenes, exitosos en la vida por azares diversos, con buena planta y que gozan de poder se mire por donde se mire, al parecer, no se conforman con eso, que ya es bastante y lo quisieran muchos. Quieren más, y más, pero mucho más. Ignoro si es la avaricia, la soberbia o las amistades peligrosas las que le les hacen cometer, presuntamente o no, acciones delictivas, verdaderas locuras en un auténtico delirio de grandeza, dirigidas a amasar más dinero del que tienen, una posición más prestigiosa de la que ya poseen, y no hay límites. Involucran a todo quisqui desde altos cargos políticos, grandes fortunas, nobles y hasta cierto punto salpican a la Corona. Para ellos el dinero tiene otro color, y encima han sido bendecidos por ciertas administraciones, ciertos altísimos cargos, juegan con dinero público, cometen delitos pero nunca aparece el dinero.
Con lo fácil que es devolverlo y vivir, si es que pueden seguir viviendo. Suelen salirles canas y sus rictus cambia por la que se les viene encima. Conocí a uno, abogado del Estado, número uno de su promoción. Y se quiso meter con ayudas a banquero. Y se puso gomina, y se enfundó en un status impensable e impecable, el presidente más joven de un banco de familias aunque él quería otra Presidencia... Pero quiso también más, intrigas palaciegas políticas aparte, y se acercó a grandes fortunas y hasta la nobleza más alta de España. Alto, moreno, guapo, con planta y era el hijo que querían todas las madres, el nieto que querían todas las abuelas. El ejemplo del joven triunfador español.
Sería curioso analizar a estos hombres jóvenes de raza que no se conforman con lo que tienen, sino que aspiran a más, sea al precio que sea, incluso al precio del talego. Luego resurgen como aves fénix y son reconocidos, amados, queridos y para más inri escriben sus memorias como fascículos pero a base de libros con lomos como El Quijote. Y hay muchas ediciones de los mismos. Un poco coñazo ya son. Desde la presunción de inocencia, por supuesto, no sé qué carajo les pasa a estos muchachos que un día se llamaron Mario, ahora Iñaki y luego vaya usted a saber cómo. Los hay en política pero estos suelen ser de medio pelo. Se conforman con el carguito político y algunos relojes muy caros y un tanto horteras. Y es que no vienen de alta cuna, digo.
sábado, 10 de diciembre de 2011
LA "NIÑA" YA ESTÁ ADJUDICADA.
Ya han casado a la CAM, la niña fea se ha casado. El Fondo de Garantía de Depósitos (FGD) la institución que "recauda" fondos para que todos aquellos ciudadanos que tienen depósitos en cualquier banco que pueda quebrar, esos 100.000 euros que todos los depositantes tienen garantizados, puedan salvar como máximo esa cantidad, ha puesto la dote de la novia, de la CAM, una buena dote, 5.249 millones de euros del total de 6.593 con que cantaba el FGD que se ha quedado "temblando", el FGD se ha quedado en 1.344 millones de euros. Pero lo importante era casar a la moza. No ha sido San Antonio el que ha tenido que ver con el casorio sino el vil metal.
Como contrapartida al novio, al Banco de Sabadell, la boda sólo le ha supuesto el pago de un euro, no es que el euro esté súper revalorizado, no, es que la novia está súper devaluada. Bueno ya han casado a la niña, y ahora ¿qué?, porque habrá que dar explicaciones a los ciudadanos que han visto mermado el Fondo de Garantía de Depósitos, que en mayor o menor grado venía a garantizar sus depósitos en la CAM y en otros bancos, habrá que dar también cuenta a todos esos impositores que han estado hasta el último momento al lado de la "novia", mostrándole su fidelidad y su confianza, habrá que dar cuenta a esos miles de empleados que se van a quedar en la calle, habrá que dar cuenta a los que abusando de su buena fe les "colocaron" acciones de la "novia" y que hoy no valen nada. A todos ellos y a la opinión pública en general, habrá que darles explicaciones de las malas condiciones en que ha habido que casar a la niña después de haberla maltratado y haberle dedicado una atención desastrosa y calamitosa que la ha llevado al punto de pasar de ser una "niña" agraciada y atractiva a tener que desposarla poniendo mucho dinero sobre la mesa como si de un adefesio cualquiera se tratara. Habrá también que ver el grado de responsabilidad que han tenido sus "tutores" en tan infausta formación y desarrollo, averiguando e investigando, la Justicia, cómo y de qué modo han actuado en tan desgraciada labor, desde el primer "tutor" hasta el último de los "educadores" y si ello es merecedor de una penalización que así se les aplique y así la cumplan. La "niña" ha llegado al matrimonio en unas condiciones lamentables, deformada e irreconocible.
No solamente tienen responsabilidad en toda esta operación casamentera forzada por las circunstancias que concurren en la "novia", su situación de "embarazo" era más que notable, también son responsables los políticos que designaron al primer "tutor" y al resto de educadores y que hoy ante semejante "infanticidio", el cometido con la "niña", miran para otro lado y se permiten pedir responsabilidades a otros cuando son suyas única y exclusivamente. Estos tampoco se preocuparon de otra cosa que no fuera sacarle "partido" a la "belleza" de la niña a la que prostituyeron y de la que se aprovecharon. Estos son los primeros explotadores de la "niña" y a los que se podría acusar de haberla formado para servir a sus fines. La "cofradía" que acoge a estos sujetos le debe a la "niña" más de mil millones de euros que ella se había ganado con su trabajo de muchos años y del cual muchos se han aprovechado de forma malintencionada en beneficio de su lucro personal.
Ya han casado a la "niña". Bien. Y ahora, ¿qué?
Como contrapartida al novio, al Banco de Sabadell, la boda sólo le ha supuesto el pago de un euro, no es que el euro esté súper revalorizado, no, es que la novia está súper devaluada. Bueno ya han casado a la niña, y ahora ¿qué?, porque habrá que dar explicaciones a los ciudadanos que han visto mermado el Fondo de Garantía de Depósitos, que en mayor o menor grado venía a garantizar sus depósitos en la CAM y en otros bancos, habrá que dar también cuenta a todos esos impositores que han estado hasta el último momento al lado de la "novia", mostrándole su fidelidad y su confianza, habrá que dar cuenta a esos miles de empleados que se van a quedar en la calle, habrá que dar cuenta a los que abusando de su buena fe les "colocaron" acciones de la "novia" y que hoy no valen nada. A todos ellos y a la opinión pública en general, habrá que darles explicaciones de las malas condiciones en que ha habido que casar a la niña después de haberla maltratado y haberle dedicado una atención desastrosa y calamitosa que la ha llevado al punto de pasar de ser una "niña" agraciada y atractiva a tener que desposarla poniendo mucho dinero sobre la mesa como si de un adefesio cualquiera se tratara. Habrá también que ver el grado de responsabilidad que han tenido sus "tutores" en tan infausta formación y desarrollo, averiguando e investigando, la Justicia, cómo y de qué modo han actuado en tan desgraciada labor, desde el primer "tutor" hasta el último de los "educadores" y si ello es merecedor de una penalización que así se les aplique y así la cumplan. La "niña" ha llegado al matrimonio en unas condiciones lamentables, deformada e irreconocible.
No solamente tienen responsabilidad en toda esta operación casamentera forzada por las circunstancias que concurren en la "novia", su situación de "embarazo" era más que notable, también son responsables los políticos que designaron al primer "tutor" y al resto de educadores y que hoy ante semejante "infanticidio", el cometido con la "niña", miran para otro lado y se permiten pedir responsabilidades a otros cuando son suyas única y exclusivamente. Estos tampoco se preocuparon de otra cosa que no fuera sacarle "partido" a la "belleza" de la niña a la que prostituyeron y de la que se aprovecharon. Estos son los primeros explotadores de la "niña" y a los que se podría acusar de haberla formado para servir a sus fines. La "cofradía" que acoge a estos sujetos le debe a la "niña" más de mil millones de euros que ella se había ganado con su trabajo de muchos años y del cual muchos se han aprovechado de forma malintencionada en beneficio de su lucro personal.
Ya han casado a la "niña". Bien. Y ahora, ¿qué?
viernes, 9 de diciembre de 2011
TE QUIERO ASÍ
Te quiero así, mujer: sencillamente,
como quiere el pastor a sus ovejas,
el caminante a las encinas viejas
y el río matinal a su corriente.
Te amo como las casas a la gente
y como la colmena a las abejas,
y los ojos dormidos a las cejas
que vuelan en el cielo de la frente.
Voy a tu corazón como las olas
a los buques cargados de amapolas
y de maderas claras y sencillas.
Doy con tu beso al fin, con tu ternura,
como el río con toda la llanura
y la sed con el agua sin orillas.
como quiere el pastor a sus ovejas,
el caminante a las encinas viejas
y el río matinal a su corriente.
Te amo como las casas a la gente
y como la colmena a las abejas,
y los ojos dormidos a las cejas
que vuelan en el cielo de la frente.
Voy a tu corazón como las olas
a los buques cargados de amapolas
y de maderas claras y sencillas.
Doy con tu beso al fin, con tu ternura,
como el río con toda la llanura
y la sed con el agua sin orillas.
martes, 6 de diciembre de 2011
EL AMOR
Amor es ciencia que une al cuerpo con el cuerpo,
al alma con el alma y a Dios con Dios.
Amor es amor de amar sin pedir nada a cambio.
Amor es querer y respetar a todo ser viviente.
Amor es el vientre puro y suave de una madre.
Amor es la vida entera.
Amor es un ser cualquiera.
Amor es un árbol que te entrega sus frutos.
Amor es un astro que te indica cruces con su lumbre.
Amor es la cumbre que persigue la existencia.
Amor es la meta eterna de la celestial conciencia.
Si yo amo más que ayer es porque hoy sé más.
Si hoy sé mas es porque amo más.
Si hablo así es porque mi destino encontró el camino
y por el mismo voy feliz.
al alma con el alma y a Dios con Dios.
Amor es amor de amar sin pedir nada a cambio.
Amor es querer y respetar a todo ser viviente.
Amor es el vientre puro y suave de una madre.
Amor es la vida entera.
Amor es un ser cualquiera.
Amor es un árbol que te entrega sus frutos.
Amor es un astro que te indica cruces con su lumbre.
Amor es la cumbre que persigue la existencia.
Amor es la meta eterna de la celestial conciencia.
Si yo amo más que ayer es porque hoy sé más.
Si hoy sé mas es porque amo más.
Si hablo así es porque mi destino encontró el camino
y por el mismo voy feliz.
viernes, 25 de noviembre de 2011
HOMBRE A VER SI TE ENTERAS...
Hombre, a ver si te enteras
que cogiste mujer y no, esclava.
Hombre, a ver si te enteras
... que naciste de una dama.
Hombre, abre tus manos
para cortar este drama.
Hombre, abre tus manos
y danos esperanza.
Hombre que siembras
la vida humana...
no siegues la vida
de quién te ama.
Hombre que eres hombre,
la mujer es tu alma.
Si el alma muere,
el hombre...no vale nada.
Esto va dirigido a todas las mujeres que sufren
cualquier tipo de maltrato fisico o síquico, en el día
de la mujer maltratada. A ver si de una vez por todas
terminamos con esta lacra de la sociedad.
que cogiste mujer y no, esclava.
Hombre, a ver si te enteras
... que naciste de una dama.
Hombre, abre tus manos
para cortar este drama.
Hombre, abre tus manos
y danos esperanza.
Hombre que siembras
la vida humana...
no siegues la vida
de quién te ama.
Hombre que eres hombre,
la mujer es tu alma.
Si el alma muere,
el hombre...no vale nada.
Esto va dirigido a todas las mujeres que sufren
cualquier tipo de maltrato fisico o síquico, en el día
de la mujer maltratada. A ver si de una vez por todas
terminamos con esta lacra de la sociedad.
lunes, 21 de noviembre de 2011
NO TE ESCRIBO POESÍAS...
No te escribo poesías, te regalo poemas,
no te oculto que te amo, te lo digo en silencio;
los Poemas se escriben cuando se ama,
y yo te amo a ti con mis versos.
No me pidas que espere... Siempre espero,
no me causes dolor, más del que tengo;
la esperanza es mi oasis en el desierto,
y el dolor se termina cuando en ti pienso.
No limites mi amor, así te amo
déjame amarte así en mis silencios,
en un dulce secreto quiero amarte
es lo único nuestro que yo poseo.
No te escribo poesías, te hago poemas
no me pidas que espere, ya te espero,
no me causes dolor, más del que tengo,
no me pidas que te ame más, pues más no puedo.
no te oculto que te amo, te lo digo en silencio;
los Poemas se escriben cuando se ama,
y yo te amo a ti con mis versos.
No me pidas que espere... Siempre espero,
no me causes dolor, más del que tengo;
la esperanza es mi oasis en el desierto,
y el dolor se termina cuando en ti pienso.
No limites mi amor, así te amo
déjame amarte así en mis silencios,
en un dulce secreto quiero amarte
es lo único nuestro que yo poseo.
No te escribo poesías, te hago poemas
no me pidas que espere, ya te espero,
no me causes dolor, más del que tengo,
no me pidas que te ame más, pues más no puedo.
viernes, 21 de octubre de 2011
QUIERO SER EN TU VIDA
Quiero ser en tu vida, algo más que un instante,
algo más que una sombra, algo más que un afán.
Quiero ser en ti misma una huella imborrable
y un recuerdo constante y una sola verdad.
Palpitar en tus rezos con temor de abandono,
ser en todo y por todo complemento de ti.
Una sed infinita de caricias y besos,
pero no una costumbre de estar cerca de mí.
Quiero ser en tu vida una pena de ausencia,
y un dolor de distancia y una eterna amistad;
algo más que una imagen, y algo más que el ensueño,
que venciendo caminos llega, pasa y se va.
Ser el llanto en tus ojos y en tus labios la risa;
ser el fin y el principio, la tiniebla y la luz. Y la tierra
y el fuego y la vida y la muerte, ser igual que en mi vida,
has venido a ser tú.
algo más que una sombra, algo más que un afán.
Quiero ser en ti misma una huella imborrable
y un recuerdo constante y una sola verdad.
Palpitar en tus rezos con temor de abandono,
ser en todo y por todo complemento de ti.
Una sed infinita de caricias y besos,
pero no una costumbre de estar cerca de mí.
Quiero ser en tu vida una pena de ausencia,
y un dolor de distancia y una eterna amistad;
algo más que una imagen, y algo más que el ensueño,
que venciendo caminos llega, pasa y se va.
Ser el llanto en tus ojos y en tus labios la risa;
ser el fin y el principio, la tiniebla y la luz. Y la tierra
y el fuego y la vida y la muerte, ser igual que en mi vida,
has venido a ser tú.
miércoles, 19 de octubre de 2011
A LA COLA DEL PARO...
La señora Amorós ya es demandante de empleo. Necesita un trabajo para su salud económica y mental. ¡Como cualquiera de nosotros! Desconozco si después de haber salido con deshonor de la entidad tiene derecho al subsidio por desempleo.
Creía yo que ese subsidio era para cuando el trabajo se acababa, no para cuando tú acababas con la empresa. Dudo que el funcionario de turno del Servef le dijera como a mí «¡tienes que cotizar ya!» con muy malas pulgas. Lo visualizo. María Dolores Amorós yendo a la entrevista de trabajo, a la asesoría laboral de su oficina de empleo, cogiendo la hoja de los cursos; con dos fotocopias del DNI, por si se las pedían, dentro de una carpeta que tiene varios contratos, cartas de despido y vida laboral actualizada. La veo con esa cara de dolor moral que tiene la cola del paro, con los mismos vaqueros raídos, los mismos zapatos usados, el bolso barato en bandolera...
A veces conocer detalles es un simple chafardeo: los sueldos de los políticos, las facturas impagadas, el coche de éste o aquel primo del primo, pero dan como en una entrevista del médico datos para el diagnóstico. Esta enfermedad es como una carcoma. La CAM estaba bien hasta que un día se desplomó hecha serrín. Y ya no tiene arreglo. No creo que sea marginal de extrema izquierda si expreso mi deseo de la restitución de lo expoliado y la negativa a que personas como esta señora puedan beneficiarse de los fondos públicos, esos que están capoteando el temporal que ella con otros ha desencadenado.
Demando, sin más, ese mismo espíritu jurídico ejemplarizante que se emplea últimamente para revisar al alza las condenas penales. O será como está tan de moda decir, una escenificación, y en el fondo esos juristas no quieren que nada cambie. Quién sabe. Cualquier día terminan tus días en la política activa y acabas de consejero o director de algo. Como para sembrar enemigos.
Creía yo que ese subsidio era para cuando el trabajo se acababa, no para cuando tú acababas con la empresa. Dudo que el funcionario de turno del Servef le dijera como a mí «¡tienes que cotizar ya!» con muy malas pulgas. Lo visualizo. María Dolores Amorós yendo a la entrevista de trabajo, a la asesoría laboral de su oficina de empleo, cogiendo la hoja de los cursos; con dos fotocopias del DNI, por si se las pedían, dentro de una carpeta que tiene varios contratos, cartas de despido y vida laboral actualizada. La veo con esa cara de dolor moral que tiene la cola del paro, con los mismos vaqueros raídos, los mismos zapatos usados, el bolso barato en bandolera...
A veces conocer detalles es un simple chafardeo: los sueldos de los políticos, las facturas impagadas, el coche de éste o aquel primo del primo, pero dan como en una entrevista del médico datos para el diagnóstico. Esta enfermedad es como una carcoma. La CAM estaba bien hasta que un día se desplomó hecha serrín. Y ya no tiene arreglo. No creo que sea marginal de extrema izquierda si expreso mi deseo de la restitución de lo expoliado y la negativa a que personas como esta señora puedan beneficiarse de los fondos públicos, esos que están capoteando el temporal que ella con otros ha desencadenado.
Demando, sin más, ese mismo espíritu jurídico ejemplarizante que se emplea últimamente para revisar al alza las condenas penales. O será como está tan de moda decir, una escenificación, y en el fondo esos juristas no quieren que nada cambie. Quién sabe. Cualquier día terminan tus días en la política activa y acabas de consejero o director de algo. Como para sembrar enemigos.
miércoles, 5 de octubre de 2011
LA HISTORIA DE UN PROFESOR
Esto que voy a contaros parece un cuento, pero no lo es. Parece algo increíble, pero no, tampoco lo es. Es la historia de un profesor, de uno cualquiera, como también podría ser de una profesora, porque para esto no
hay distinción de sexos. Es la triste realidad de hoy y la verguenza de un mañana, que afectará notablemente a la educación de nuestros hijos y descendientes.
“Cuando pases por mi lado y sientas compasión por mi estado, no lo hagas, no por favor. Simplemente, salúdame con discreción y sigue tu camino. Yo he llegado a esto, porque, algunos teníamos que hacerlo. No todo va a ser días de vino y rosas. Y si algún día pedí perdón por serlo, hoy puedo sentarme tranquilo a la sombra de mi árbol, con mis deberes hechos y con la conciencia limpia de mis obligaciones.
Me acusaron de vago, de indolente, de tener más vacaciones que nadie, de ganar grandes sueldos y pagas extras, en fin, de tantas cosas me acusaron que apenas si me acuerdo de aquellas que más suenan en los foros de los bares y cafeterías.
Mientras todo esto se fraguaba en los ambientes y los parlamentarios de baretos esperaban la salida de sus vástagos, muchos de los profesores golfos, bien pagados, vacacionados en exceso y que no dan un palo al agua si los matan, se veían acorralados por estas criaturas indefensas, golpeados, escupidos, escarniados y muchas cosas más, bajo la atenta grabadora del móvil, que después quedaba colgada de internet, como quien exhibe un trofeo de caza.
Después de beneficiarse casi a diario de todas estas bienaventuranzas, el golfo y bien pagado profesor, se marchaba a su casa feliz, con la sonrisa en los labios y con un hermoso paquete de ejercicios, pruebas, cuadernos y clases a preparar para el día siguiente, dispuesto de nuevo, mientras los demás se tomaban su merecido descanso, porque él, lógicamente, no tenía derecho al mismo. Era un profesor.
En resumidas cuentas, que lo de las 37 horas y media, era un sueño inalcanzable y algunos, ya se hubieran conformado con las cuarenta, horas, que no en bastos.
Ahora resulta que la dicotomía está patente en las cabezas pensantes de nuestro Gobierno, ¿o cabezones podemos decir?.. Porque una de dos, o sobran profesores o faltan horas o a lo mejor es al revés, que faltan profesores y sobran horas... ¡vaya lío que han montado! Así que, como siempre, la solución es bien sencilla: ¡que lo paguen los golfos, los bien pagados, los mejores vacacionados del mundo!... ¡a quitar profesores! total varios miles más de parados no se van a notar...
Es curioso, cuando los que mandan se gastan las perras del pueblo, los primeros que arriman el hombro y vacían sus bolsillos son los funcionarios de la enseñanza, que para eso están controlados y luego vas y te jubilan y se pasas todos los años, mientras dura la jubilación, con la amenaza en forma de espada de Damocles, con las dichosas incompatibilidades.
Pero claro, ellos se jubilan con varias direcciones y subdirecciones generales, asesorías de tal y cual y demás prebendas, porque para ellos, las incompatibilidades, no existen.¡eso es cosa de tontos!...¿Además, como van a vivir estos señoritos con una pensión?....¡es impensable!
Me hizo gracia, porque me había sentado aquí, junto a la fuente de la plaza, en uno de estos desconchados bancos, cansado de mi paseo, porque, la verdad, ya uno con los años, ha de cuidar los tirones y eso que llaman artrosis, y vi pasar un grupo de estudiantes que salían de algún colegio cercano y gritaban coreando casi al unísono: ¡el desgraciado de mates, como siga así lo dejamos sin coche!..¡es un cabrón, este año no se escapa!..¡que lo echen con los que sobran!...
Y puse cara de tonto, porque aquellos no eran chiquitos normales, aquello eran fieras mutantes del X-Man y dicen que a los profesores se nos nota en el aspecto, lo que me faltaba.”
hay distinción de sexos. Es la triste realidad de hoy y la verguenza de un mañana, que afectará notablemente a la educación de nuestros hijos y descendientes.
“Cuando pases por mi lado y sientas compasión por mi estado, no lo hagas, no por favor. Simplemente, salúdame con discreción y sigue tu camino. Yo he llegado a esto, porque, algunos teníamos que hacerlo. No todo va a ser días de vino y rosas. Y si algún día pedí perdón por serlo, hoy puedo sentarme tranquilo a la sombra de mi árbol, con mis deberes hechos y con la conciencia limpia de mis obligaciones.
Me acusaron de vago, de indolente, de tener más vacaciones que nadie, de ganar grandes sueldos y pagas extras, en fin, de tantas cosas me acusaron que apenas si me acuerdo de aquellas que más suenan en los foros de los bares y cafeterías.
Mientras todo esto se fraguaba en los ambientes y los parlamentarios de baretos esperaban la salida de sus vástagos, muchos de los profesores golfos, bien pagados, vacacionados en exceso y que no dan un palo al agua si los matan, se veían acorralados por estas criaturas indefensas, golpeados, escupidos, escarniados y muchas cosas más, bajo la atenta grabadora del móvil, que después quedaba colgada de internet, como quien exhibe un trofeo de caza.
Después de beneficiarse casi a diario de todas estas bienaventuranzas, el golfo y bien pagado profesor, se marchaba a su casa feliz, con la sonrisa en los labios y con un hermoso paquete de ejercicios, pruebas, cuadernos y clases a preparar para el día siguiente, dispuesto de nuevo, mientras los demás se tomaban su merecido descanso, porque él, lógicamente, no tenía derecho al mismo. Era un profesor.
En resumidas cuentas, que lo de las 37 horas y media, era un sueño inalcanzable y algunos, ya se hubieran conformado con las cuarenta, horas, que no en bastos.
Ahora resulta que la dicotomía está patente en las cabezas pensantes de nuestro Gobierno, ¿o cabezones podemos decir?.. Porque una de dos, o sobran profesores o faltan horas o a lo mejor es al revés, que faltan profesores y sobran horas... ¡vaya lío que han montado! Así que, como siempre, la solución es bien sencilla: ¡que lo paguen los golfos, los bien pagados, los mejores vacacionados del mundo!... ¡a quitar profesores! total varios miles más de parados no se van a notar...
Es curioso, cuando los que mandan se gastan las perras del pueblo, los primeros que arriman el hombro y vacían sus bolsillos son los funcionarios de la enseñanza, que para eso están controlados y luego vas y te jubilan y se pasas todos los años, mientras dura la jubilación, con la amenaza en forma de espada de Damocles, con las dichosas incompatibilidades.
Pero claro, ellos se jubilan con varias direcciones y subdirecciones generales, asesorías de tal y cual y demás prebendas, porque para ellos, las incompatibilidades, no existen.¡eso es cosa de tontos!...¿Además, como van a vivir estos señoritos con una pensión?....¡es impensable!
Me hizo gracia, porque me había sentado aquí, junto a la fuente de la plaza, en uno de estos desconchados bancos, cansado de mi paseo, porque, la verdad, ya uno con los años, ha de cuidar los tirones y eso que llaman artrosis, y vi pasar un grupo de estudiantes que salían de algún colegio cercano y gritaban coreando casi al unísono: ¡el desgraciado de mates, como siga así lo dejamos sin coche!..¡es un cabrón, este año no se escapa!..¡que lo echen con los que sobran!...
Y puse cara de tonto, porque aquellos no eran chiquitos normales, aquello eran fieras mutantes del X-Man y dicen que a los profesores se nos nota en el aspecto, lo que me faltaba.”
viernes, 30 de septiembre de 2011
PARA MI AMOR...
Mi corazón te pertenece
desde de aquella vez,
en que el aroma de tu cuerpo
arrancó de mi ser un suspiro.
Suspiro que desde entonces
es fuente de inspiración,
para dedicarte palabras
mis palabras de amor.
Amor,
amor que ha despertado,
al romántico incurable
que nunca imaginé ser.
Al romántico que vive desde siempre
solamente para quererte,
y para darte en todo instante,
todo, todo lo que mereces.
Un amor blanco y puro
Que te vista de gala,
Y te haga dichosa
Hoy y siempre mi amor.
Te amo...
desde de aquella vez,
en que el aroma de tu cuerpo
arrancó de mi ser un suspiro.
Suspiro que desde entonces
es fuente de inspiración,
para dedicarte palabras
mis palabras de amor.
Amor,
amor que ha despertado,
al romántico incurable
que nunca imaginé ser.
Al romántico que vive desde siempre
solamente para quererte,
y para darte en todo instante,
todo, todo lo que mereces.
Un amor blanco y puro
Que te vista de gala,
Y te haga dichosa
Hoy y siempre mi amor.
Te amo...
sábado, 17 de septiembre de 2011
"ME SILBAN PORQUE SOY RICO, GUAPO Y EL MEJOR JUGADOR"
El año pasado, Messi le dijo al Mirror: "El dinero me permite vivir mejor, pero no es lo que me inspira. Además juego para el equipo y no para mí mismo". Claro, siendo bajito y así así es muy fácil hablar. A la Saeta Rubia, sin embargo, que tenía talla y talle, también le iba la marcha a la hora de ponerse delante de un micro y, como precursor del pelotero total que fue, utilizaba el márketing tirándose a veces el moco: "Marcar goles es como hacer el amor: todo el mundo sabe cómo, pero ninguno lo hace como yo".
Alguien debería hablarle al macizote portugués de la proverbial socarronería de Di Stéfano no vaya a ser que lo ponga de referencia a sus frases matadoras y le dé la puntilla a don Alfredo. Una vez Valdano en paradero desconocido, deberían situar al gachó y conseguir que lea las conversaciones de aquel nueve procedente de Millonarios con González-Ruano en las que, entre otras sentencias, deja esta: "Una pelota no se mueve por ella misma. La tenemos que mover nosotros. También el fútbol es algo de arte. Todo lo que hacemos con los pies lo hemos de hacer antes con la cabeza". Con la cabeza, Cristiano, hijo, con la cabeza antes de darle al micro con los pies. La ventaja es que, cuando te cruces con Gatusso y te deje baldado, ya no tienes que preguntarte por qué después de haberle recordado que si a él no le pitan tanto -algo sí- es porque ni es Maradona ni Brad Pitt. Curiosamente, el actual presi del Madrid despreció a Eto´o aún siendo suyo bajo la premisa de que le faltaba cabeza y resulta que, nada más darle su actual club 20 millones por temporada, lo que declaró fue que "el dinero no es lo más importante" en lugar de que es el que más guita cobra.
Pero al portugués se lo va a quedar porque engarza perfectamente con el modelo que Florentino promueve y que aboca a que la Liga, en versión de los cafres del espacio Todo por la radio, sea como los hijos
de Paquirri. Es decir, que la diferencia entre los dos primeros y el tercero es notable.
Alguien debería hablarle al macizote portugués de la proverbial socarronería de Di Stéfano no vaya a ser que lo ponga de referencia a sus frases matadoras y le dé la puntilla a don Alfredo. Una vez Valdano en paradero desconocido, deberían situar al gachó y conseguir que lea las conversaciones de aquel nueve procedente de Millonarios con González-Ruano en las que, entre otras sentencias, deja esta: "Una pelota no se mueve por ella misma. La tenemos que mover nosotros. También el fútbol es algo de arte. Todo lo que hacemos con los pies lo hemos de hacer antes con la cabeza". Con la cabeza, Cristiano, hijo, con la cabeza antes de darle al micro con los pies. La ventaja es que, cuando te cruces con Gatusso y te deje baldado, ya no tienes que preguntarte por qué después de haberle recordado que si a él no le pitan tanto -algo sí- es porque ni es Maradona ni Brad Pitt. Curiosamente, el actual presi del Madrid despreció a Eto´o aún siendo suyo bajo la premisa de que le faltaba cabeza y resulta que, nada más darle su actual club 20 millones por temporada, lo que declaró fue que "el dinero no es lo más importante" en lugar de que es el que más guita cobra.
Pero al portugués se lo va a quedar porque engarza perfectamente con el modelo que Florentino promueve y que aboca a que la Liga, en versión de los cafres del espacio Todo por la radio, sea como los hijos
de Paquirri. Es decir, que la diferencia entre los dos primeros y el tercero es notable.
viernes, 16 de septiembre de 2011
LA ÚLTIMA ANECDOTA.
La última anécdota socialista la ha protagonizado la portavoz de Alicante Elena Martín al referirse a la situación de su partido como «anecdótica», al mismo tiempo que los líderes de la agrupación al completo salían manifestando su preocupación por la misma. Debe ser completamente anecdóctico, que a la última asamblea de la agrupación alicantina asistieran sólo 140 militantes de más de 1.000.
También debe ser completamente irrelevante el descenso de afiliaciones en el PSPV, unas 6.000 desde que Jorge Alarte es secretario general de la formación, dejando a la formación en la Comunidad Valenciana con menos de 20.000 afiliados. También carecen de valor las encuestas que dan a la formación socialista en la provincia de Alicante el descenso de uno o incluso dos diputados.
La provincia de Valencia también tiene «anécdotas», como la renuncia del ministro Gabilondo a ir de número 2, después de que fuentes de Blanqueríes hubiesen confirmado su presencia. Los últimos resultados electorales en la Comunidad Valenciana, con el descenso del suelo del 30% (llegando al 28%), deben ser también completamente anecdóticos. Es lamentable que los actuales líderes del PSPV se tomen la situación de su formación tan a la ligera, porque para la mayoría de sus afiliados y de los ciudadanos es muy seria y grave. La cosa sería para reírse, si no fuera porque no tiene nada de anecdótico.
También debe ser completamente irrelevante el descenso de afiliaciones en el PSPV, unas 6.000 desde que Jorge Alarte es secretario general de la formación, dejando a la formación en la Comunidad Valenciana con menos de 20.000 afiliados. También carecen de valor las encuestas que dan a la formación socialista en la provincia de Alicante el descenso de uno o incluso dos diputados.
La provincia de Valencia también tiene «anécdotas», como la renuncia del ministro Gabilondo a ir de número 2, después de que fuentes de Blanqueríes hubiesen confirmado su presencia. Los últimos resultados electorales en la Comunidad Valenciana, con el descenso del suelo del 30% (llegando al 28%), deben ser también completamente anecdóticos. Es lamentable que los actuales líderes del PSPV se tomen la situación de su formación tan a la ligera, porque para la mayoría de sus afiliados y de los ciudadanos es muy seria y grave. La cosa sería para reírse, si no fuera porque no tiene nada de anecdótico.
lunes, 12 de septiembre de 2011
COMO NOS DIVIRTÍAMOS ANTES?
El mundo está conectado, todos podemos saber lo que está pasando en cualquier lugar en cualquier momento, tenemos al alcance de un solo clic toda la información sobre todo. Sin embargo, toda esta «infoxicación» hace que no tengamos tiempo de masticar, tragar y digerir correctamente ese flujo constante de noticias. Nos ahogamos en un océano dónde nadan las mentiras, las verdades y las suposiciones de todo tipo...
Y en estos momentos de súper-comunicación parece que, paradójicamente, es el momento de mas soledad del ser humano, parece que ya solo somos capaces de comunicarnos a través de aparatos; ya sea por sms, por redes sociales (bonito nombre...), skype, messenger, email o cualquier tipo de intermediario electrónico. Y cuando a veces, en un acto heroico completamente insensato nos atrevemos a llamar a alguien, nos enfrentamos al monstruoso contestador, a la música insoportable o a una voz de robot que haría temblar al mismísimo Asimov... Lo mismo pasa con los niños: ya no se van al parque con un balón, una bici o los bolsillos llenos de canicas, quedan por sms para ser abducidos por la Play, la Wii o la X-Box; las famosas vídeoconsolas que a veces también «consolan» a los padres... hasta hacemos deporte por procuración, con un mando, haciendo movimientos imposibles ante una pantalla de televisión. (¿para cuando el primer juego clasificado x para Wiiiii??) Cuanto mas conectados , mas desconectados los unos con los otros... dividir para reinar.
En breve, cuando nazca un niño, le preguntarán a los padres: «- ¿Movistar, Orange o Vodafone?» Y le implantarán un chip con la última conexión de banda ancha de alta imbecilidad... El mundo está conectado pero se desconecta del mundo...Y... ¿Cómo hacemos para «ser» humanos ??...
Y en estos momentos de súper-comunicación parece que, paradójicamente, es el momento de mas soledad del ser humano, parece que ya solo somos capaces de comunicarnos a través de aparatos; ya sea por sms, por redes sociales (bonito nombre...), skype, messenger, email o cualquier tipo de intermediario electrónico. Y cuando a veces, en un acto heroico completamente insensato nos atrevemos a llamar a alguien, nos enfrentamos al monstruoso contestador, a la música insoportable o a una voz de robot que haría temblar al mismísimo Asimov... Lo mismo pasa con los niños: ya no se van al parque con un balón, una bici o los bolsillos llenos de canicas, quedan por sms para ser abducidos por la Play, la Wii o la X-Box; las famosas vídeoconsolas que a veces también «consolan» a los padres... hasta hacemos deporte por procuración, con un mando, haciendo movimientos imposibles ante una pantalla de televisión. (¿para cuando el primer juego clasificado x para Wiiiii??) Cuanto mas conectados , mas desconectados los unos con los otros... dividir para reinar.
En breve, cuando nazca un niño, le preguntarán a los padres: «- ¿Movistar, Orange o Vodafone?» Y le implantarán un chip con la última conexión de banda ancha de alta imbecilidad... El mundo está conectado pero se desconecta del mundo...Y... ¿Cómo hacemos para «ser» humanos ??...
viernes, 9 de septiembre de 2011
¿Y SI BAJAMOS LOS IMPUESTOS A LOS RICOS?
Hay una amplio debate en algunos de los países occidentales más avanzados de la tierra sobre un impuesto (temporal) a los más ricos en estos momentos de crisis. Es todo un detalle que la «mecha» de esta llama la haya encendido precisamente Warren Buffett. Gracias, por lo que a mí respecta señor Warren (la tercera mayor fortuna del planeta) ha sido todo un detalle que, por cierto, ha tenido bastante eco en Francia, donde 16 de las mayores fortunas del país han apoyado lo mismo y en Alemania, donde se han sumado unas 80 de las grandes fortunas, amén de Italia donde incluso a Berlusconi le parece buena idea.
Pero ¿y en la España socialista actual?: ZP, no comment; parece que Rubalcaba está esbozando algo. Los españoles ricos del todo no han dicho ni mu, pero ya empiezan a salir algunos representantes políticos de estos que insinúan que no se les toque mucho las narices, que si empezamos a insinuar algo del tema se van a otros países (como Julio Iglesias o Alejandro Sanz) y nos dejan, que eso de cambiar de domicilio fiscal a ellos no les cuesta más que una llamada de teléfono. Y se me ocurre una cosa a mí ¿por qué no le rebajamos los impuestos a los más ricos? Quizás no solo no se vaya ninguno de los que quedan, sino que vengan algunos franceses, americanos, alemanes... Mira que si fuese buena idea...
Pero ¿y en la España socialista actual?: ZP, no comment; parece que Rubalcaba está esbozando algo. Los españoles ricos del todo no han dicho ni mu, pero ya empiezan a salir algunos representantes políticos de estos que insinúan que no se les toque mucho las narices, que si empezamos a insinuar algo del tema se van a otros países (como Julio Iglesias o Alejandro Sanz) y nos dejan, que eso de cambiar de domicilio fiscal a ellos no les cuesta más que una llamada de teléfono. Y se me ocurre una cosa a mí ¿por qué no le rebajamos los impuestos a los más ricos? Quizás no solo no se vaya ninguno de los que quedan, sino que vengan algunos franceses, americanos, alemanes... Mira que si fuese buena idea...
jueves, 8 de septiembre de 2011
YO SIENTO ENVIDIA DE OTROS...
Qué triste es sentir envidia de otros, como yo la siento. Siento envidia de los italianos, de los suizos, de los islandeses, de los alemanes, de tantos. Siento envidia de los italianos porque someten a referendums vinculantes los asuntos importantes, como el uso de la energía nuclear. Siento envidia de los suizos, porque tienen una democracia basada en la continua consulta al ciudadano. Siento envidia de los islandeses porque votaron no pagar con dinero público el «pufo» de los bancos especuladores. Siento envidia de los alemanes que han cambiado siete veces su constitución desde la Segunda Guerra Mundial, con consenso y siendo capaces de adaptarla a los nuevos tiempos.
En mi país, España, que algún día será una democracia real, no somos consultados para decidir si queremos pagar los platos rotos de los bancos canallas, si queremos nucleares o no, si queremos un Estado laico o federal; o si queremos que tras el periodo juancarlista siga su hijo y la presentadora del telediario o se vote por la República. La modificación de la Constitución actual la hacen porque sí, porque ellos dicen qué es lo mejor, y punto. Si te lo crees bien, y si no, también. Lo hacen sin que podamos expresar libremente y por sufragio si queremos esa modificación de la carta magna o no. Valiente democracia tenemos, que nos hace tener envidia de países como Italia.
Así nos va ahora y así nos irá en el futuro...
En mi país, España, que algún día será una democracia real, no somos consultados para decidir si queremos pagar los platos rotos de los bancos canallas, si queremos nucleares o no, si queremos un Estado laico o federal; o si queremos que tras el periodo juancarlista siga su hijo y la presentadora del telediario o se vote por la República. La modificación de la Constitución actual la hacen porque sí, porque ellos dicen qué es lo mejor, y punto. Si te lo crees bien, y si no, también. Lo hacen sin que podamos expresar libremente y por sufragio si queremos esa modificación de la carta magna o no. Valiente democracia tenemos, que nos hace tener envidia de países como Italia.
Así nos va ahora y así nos irá en el futuro...
miércoles, 7 de septiembre de 2011
LA CAM, ESA GRAN MENTIRA.
No sin estupor hemos conocido que la CAM en este primer semestre ha arrojado unas pérdidas de 1.136 millones en vez de los supuestos beneficios que el equipo directivo y administradores anteriores nos habían anunciado:
Sobre esta fuerte discrepancia, cuyas razones y datos esperamos con ansia conocer, caben varias explicaciones, no necesariamente contradictorias entre sí:
1º) Los directivos anteriores han estado maquillando los resultados de la entidad incluyendo en ingresos y beneficios operaciones cuya incertidumbre las debía situar en fallidos, y reduciendo gastos al no computar la morosidad realmente existente en los activos de la entidad difiriendo su aportación en la cuenta de resultados. Si es así los administradores pronto presentarán estos datos ante los jueces, y caerá la justicia sobre los directivos.
2º) El clima de deterioro y pesimismo ante la situación de la CAM con las operaciones fallidas de fusión que ha tenido, han generado una fuerte caída de actividad económica (operaciones activas) y un encarecimiento de sus depósitos que han reducido el margen de intermediación de forma que, dados los gastos de explotación, estos ingresos han sido insuficientes para cubrir dichos gastos, siendo al final del semestre cuando se han manifestado las pérdidas. Me temo que algo de responsabilidad tiene el propio Banco de España. No creo que los administradores lleven al gobernador del mismo ante los jueces.
3º) Los administradores han paralizado la gestión y actividad ordinaria de la red (reduciendo ingresos) temiendo que muchas de las operaciones de los directores no estuvieran adecuadamente evaluadas respecto del riesgo y dando órdenes además de que aflorara toda la morosidad "contenida" aplicando las definiciones más rigurosas a los créditos concedidos por la entidad. Al anunciar o filtrar necesidades de financiación urgentes se han evaporado depósitos "ordinarios" de clientes lo que ha obligado a la entidad a buscar financiación en mercados más caros, incrementando el coste. Sospecho que los directivos no se van a llevar a sí mismos ante los jueces.
Me imagino que todos estamos de acuerdo en que una morosidad del 19% es un desastre porque indica que la evaluación de riesgos que han hecho sobre los préstamos es pésima. Tendremos que estar atentos a la morosidad real de las otras instituciones financieras que operan en esta provincia por ver si es similar o no. Si la morosidad de la CAM es tres veces superior a la de las otras entonces es que: a) todos los morosos se han concentrado en pedir préstamos a la CAM, que además va y se los da. b) La morosidad de las demás es similar pero no se aplican similares criterios porque no tienen la "suerte" de tener en su seno a tan eficientes administradores. c) La economía alicantina (suponiendo que es aquí en donde se han generado esas operaciones) está mucho peor de lo que los datos indican y la CAM está siendo el soporte de unas empresas y familias que se derrumban.
Me gustaría acabar con dos consideraciones adicionales. Primera, cuando el Banco de España decide intervenir una entidad y envía a los administradores, estos y aquel se encuentran atrapados en un dilema. Si tras filtrar una serie de noticias que han perjudicado a la CAM, el resultado fuera que las cosas no estaban tan mal en relación a las otras entidades, ¡menudo papelón! Lo mejor para el BdE, su gobernador y estos administradores es que la situación les autojustifique. Así que cuanto peor mejor.
Segunda, es posible que haya otras entidades que se encontrasen en situación parecida si se hubiera actuado igual con ellas y se les aplicara los mismos criterios. Sin embargo, poner a todas las entidades a caer de un burro podría dañar irreversiblemente al sistema financiero español. Es mejor táctica concentrar los males en una sola entidad y poner los focos en la misma. De estas forma no miramos a las demás. Me temo que esta táctica requerirá de un rosario continuo de noticias negativas sobre la CAM que permitan mostrar la necesidad de aplicar una cirugía de hierro que además "contente" a los mercados externos. Una sola manzana podrida pero el Banco de España la va a sanear extirpando a los gusanos (perdón por lo de los gusanos).
De los datos que nos han hecho llegar observamos que los préstamos a nuestra sociedad ascienden a 53.000 millones que se financian con unos depósitos a plazo de 22.000 millones, teniendo que acudir la entidad a financiar la diferencia en los mercados monetarios. Esto obviamente estrecha el margen de intermediación. Habría que saber también qué volumen de depósitos se han retirado en este semestre ante las malas noticias y preguntarse dónde están los cientos de miles de ciudadanos de esta provincia que acudieron a la CAM a que financiara sus fiestas patronales, sus asociaciones diversas, los actos culturales y folclóricos de todo tipo y esos alcaldes y concejales que suplicaban a la CAM que ayudara a construir ese centro cultural, deportivo, de salud, de atención a ancianos o para estimular el deporte de los niños y que tanto se necesitaba en el pueblo. Este es el silencio de los corderos.
Finalmente creo que si en vez de buscar el castigo ejemplarizante, el gobernador hubiera apostado por conceder tiempo a la CAM para recuperarse, como ya ha hecho en crisis anteriores y remontar al mismo tiempo que lo pueda hacer la cuarta economía provincial del país, se habría podido mantener el empleo, la obra social y hasta las aportaciones que se hubieran hecho, en base a los beneficios futuros. Pero se ha preferido antes castigar a los culpables que beneficiar a los inocentes. Como ven, soy un optimista y creo en esta sociedad, es decir que soy un pesimista muy mal informado.
Sobre esta fuerte discrepancia, cuyas razones y datos esperamos con ansia conocer, caben varias explicaciones, no necesariamente contradictorias entre sí:
1º) Los directivos anteriores han estado maquillando los resultados de la entidad incluyendo en ingresos y beneficios operaciones cuya incertidumbre las debía situar en fallidos, y reduciendo gastos al no computar la morosidad realmente existente en los activos de la entidad difiriendo su aportación en la cuenta de resultados. Si es así los administradores pronto presentarán estos datos ante los jueces, y caerá la justicia sobre los directivos.
2º) El clima de deterioro y pesimismo ante la situación de la CAM con las operaciones fallidas de fusión que ha tenido, han generado una fuerte caída de actividad económica (operaciones activas) y un encarecimiento de sus depósitos que han reducido el margen de intermediación de forma que, dados los gastos de explotación, estos ingresos han sido insuficientes para cubrir dichos gastos, siendo al final del semestre cuando se han manifestado las pérdidas. Me temo que algo de responsabilidad tiene el propio Banco de España. No creo que los administradores lleven al gobernador del mismo ante los jueces.
3º) Los administradores han paralizado la gestión y actividad ordinaria de la red (reduciendo ingresos) temiendo que muchas de las operaciones de los directores no estuvieran adecuadamente evaluadas respecto del riesgo y dando órdenes además de que aflorara toda la morosidad "contenida" aplicando las definiciones más rigurosas a los créditos concedidos por la entidad. Al anunciar o filtrar necesidades de financiación urgentes se han evaporado depósitos "ordinarios" de clientes lo que ha obligado a la entidad a buscar financiación en mercados más caros, incrementando el coste. Sospecho que los directivos no se van a llevar a sí mismos ante los jueces.
Me imagino que todos estamos de acuerdo en que una morosidad del 19% es un desastre porque indica que la evaluación de riesgos que han hecho sobre los préstamos es pésima. Tendremos que estar atentos a la morosidad real de las otras instituciones financieras que operan en esta provincia por ver si es similar o no. Si la morosidad de la CAM es tres veces superior a la de las otras entonces es que: a) todos los morosos se han concentrado en pedir préstamos a la CAM, que además va y se los da. b) La morosidad de las demás es similar pero no se aplican similares criterios porque no tienen la "suerte" de tener en su seno a tan eficientes administradores. c) La economía alicantina (suponiendo que es aquí en donde se han generado esas operaciones) está mucho peor de lo que los datos indican y la CAM está siendo el soporte de unas empresas y familias que se derrumban.
Me gustaría acabar con dos consideraciones adicionales. Primera, cuando el Banco de España decide intervenir una entidad y envía a los administradores, estos y aquel se encuentran atrapados en un dilema. Si tras filtrar una serie de noticias que han perjudicado a la CAM, el resultado fuera que las cosas no estaban tan mal en relación a las otras entidades, ¡menudo papelón! Lo mejor para el BdE, su gobernador y estos administradores es que la situación les autojustifique. Así que cuanto peor mejor.
Segunda, es posible que haya otras entidades que se encontrasen en situación parecida si se hubiera actuado igual con ellas y se les aplicara los mismos criterios. Sin embargo, poner a todas las entidades a caer de un burro podría dañar irreversiblemente al sistema financiero español. Es mejor táctica concentrar los males en una sola entidad y poner los focos en la misma. De estas forma no miramos a las demás. Me temo que esta táctica requerirá de un rosario continuo de noticias negativas sobre la CAM que permitan mostrar la necesidad de aplicar una cirugía de hierro que además "contente" a los mercados externos. Una sola manzana podrida pero el Banco de España la va a sanear extirpando a los gusanos (perdón por lo de los gusanos).
De los datos que nos han hecho llegar observamos que los préstamos a nuestra sociedad ascienden a 53.000 millones que se financian con unos depósitos a plazo de 22.000 millones, teniendo que acudir la entidad a financiar la diferencia en los mercados monetarios. Esto obviamente estrecha el margen de intermediación. Habría que saber también qué volumen de depósitos se han retirado en este semestre ante las malas noticias y preguntarse dónde están los cientos de miles de ciudadanos de esta provincia que acudieron a la CAM a que financiara sus fiestas patronales, sus asociaciones diversas, los actos culturales y folclóricos de todo tipo y esos alcaldes y concejales que suplicaban a la CAM que ayudara a construir ese centro cultural, deportivo, de salud, de atención a ancianos o para estimular el deporte de los niños y que tanto se necesitaba en el pueblo. Este es el silencio de los corderos.
Finalmente creo que si en vez de buscar el castigo ejemplarizante, el gobernador hubiera apostado por conceder tiempo a la CAM para recuperarse, como ya ha hecho en crisis anteriores y remontar al mismo tiempo que lo pueda hacer la cuarta economía provincial del país, se habría podido mantener el empleo, la obra social y hasta las aportaciones que se hubieran hecho, en base a los beneficios futuros. Pero se ha preferido antes castigar a los culpables que beneficiar a los inocentes. Como ven, soy un optimista y creo en esta sociedad, es decir que soy un pesimista muy mal informado.
lunes, 22 de agosto de 2011
EL NO SABER PERDER DE MOURINHO.
Hay instituciones a las que uno respeta aunque no comulgue. Ocurre con el Real Madrid: tiene filias y fobias, incondicionalidades y desapegos, pero siempre se le reconoció que era un gran club de fútbol y una de esas instituciones que no se pueden desacreditar permitiendo que quienes la representan pierdan los papeles.
Florentino Pérez fichó a Mourinho en su filosofía de que obtener títulos permite cualquier tropelía: el fin, para él, justifica cualquier medio. Incluso tener un entrenador tan cesarista como para no poder convivir con Valdano. Ni con nadie: todo el poder para Mourinho.
No saber perder es el último eslabón de la degradación del fútbol: incitar a la violencia y practicarla es un estadio barriobajero que contamina lo que pueda quedar de noble en un deporte que es un hervidero de millonarios.
Observar cómo el entrenador del Real Madrid, después de una entrada asesina de Marcelo, se dirige con premeditación al segundo entrenador del Barcelona y le mete el dedo en el ojo es desolador.
Es un chulo de barrio bajo de los que no tendrían que tener cabida en el fútbol como tampoco debieran existir en la política ni en la sociedad. Es un barrabrava, un ultrasur, un peligro para el fútbol y el peor ejemplo para los jóvenes.
Está convirtiendo una plantilla de las mejores del mundo en un universo de segadores de piernas. Lleva el fútbol a la lucha tribal y al Real Madrid a una caricatura de lo que ha sido. Está consiguiendo lo que parecía imposible: que la gente ame al Barcelona, en España y fuera de ella, y empiece a preguntarse qué le ha pasado al Real Madrid. Cuanto antes se marche será mejor para todos. Porque además, pierde.
Florentino Pérez fichó a Mourinho en su filosofía de que obtener títulos permite cualquier tropelía: el fin, para él, justifica cualquier medio. Incluso tener un entrenador tan cesarista como para no poder convivir con Valdano. Ni con nadie: todo el poder para Mourinho.
No saber perder es el último eslabón de la degradación del fútbol: incitar a la violencia y practicarla es un estadio barriobajero que contamina lo que pueda quedar de noble en un deporte que es un hervidero de millonarios.
Observar cómo el entrenador del Real Madrid, después de una entrada asesina de Marcelo, se dirige con premeditación al segundo entrenador del Barcelona y le mete el dedo en el ojo es desolador.
Es un chulo de barrio bajo de los que no tendrían que tener cabida en el fútbol como tampoco debieran existir en la política ni en la sociedad. Es un barrabrava, un ultrasur, un peligro para el fútbol y el peor ejemplo para los jóvenes.
Está convirtiendo una plantilla de las mejores del mundo en un universo de segadores de piernas. Lleva el fútbol a la lucha tribal y al Real Madrid a una caricatura de lo que ha sido. Está consiguiendo lo que parecía imposible: que la gente ame al Barcelona, en España y fuera de ella, y empiece a preguntarse qué le ha pasado al Real Madrid. Cuanto antes se marche será mejor para todos. Porque además, pierde.
viernes, 29 de julio de 2011
AMY WINEHOUSE, DESCANSA EN PAZ.
Seguí a Amy Winehouse de reojo hasta que el otro día me tropecé con ella de frente. Pero estaba muerta. No conoces a la gente hasta que se muere. Amy no era guapa ni sabía vestir, o bien era una guapa a la contra y una especie de dandy a la contra también. Menos tu autopsia, todo es confuso, podríamos decir de ella parafraseando a Miguel Hernández. Menos tu autopsia, todo es oculto. Amy era una guapa inversa y una modelo inversa, lo sé porque esta chica le gustaba mucho a mi lado raro, o sea, que era mi alma gemela, mi Rimbaud, si yo hubiera tenido el talento maldito de Verlaine. Pero Amy Winehouse tenía otra virtud, también contradictoria, y es que fue toda su vida el vivo retrato de su cadáver.
Eso es lo que más me gustaba de ella. Me gustaba y me daba miedo, claro, porque lo suyo no era la parafernalia teatral de Lady Gagá, era una cosa más profunda, más diabólica, más sórdida, más solitaria (en el sentido de tenia). Resulta más auténtica una falsa Amy que una verdadera Gagá. La pena es que la Amy fallecida era la original, la auténtica, más auténtica cuanto más se enredaba con el cable del micrófono, cuanto más se caía en el escenario, cuanto más tropezaba con sus adicciones. Era más Amy cuanto más tarde llegaba a los conciertos. Por eso no se entiende, que es a lo que íbamos, que sus fans se enfadaran cuando había que suspender el espectáculo. Pero si el suspenso, por Dios, era el rasgo esencial de su carácter. Nos gustaba por sus suspensos y le reprochábamos que suspendiera: he ahí una contradicción burguesita.
"¡Hemos pagado por oírla cantar!", se quejaban los pijos con la entrada en la mano, preguntando por la ventanilla donde devolvían la pasta. Nada de eso, amigos. Los conciertos de Amy no eran para verla cantar, sino para observar de cerca su ebriedad, que cultivaba con el esmero con el que un poeta de provincias cuenta las sílabas de un endecasílabo. En cada actuación, con independencia de que cantara o no, daba una clase práctica de descenso a los infiernos. Pobre chica, no sabía subir escaleras, solo bajarlas. Y las bajaba como podía, como Dios le daba a entender, con unos taconazos como dos puñales. Menos tu autopsia, todo inseguro.
Eso es lo que más me gustaba de ella. Me gustaba y me daba miedo, claro, porque lo suyo no era la parafernalia teatral de Lady Gagá, era una cosa más profunda, más diabólica, más sórdida, más solitaria (en el sentido de tenia). Resulta más auténtica una falsa Amy que una verdadera Gagá. La pena es que la Amy fallecida era la original, la auténtica, más auténtica cuanto más se enredaba con el cable del micrófono, cuanto más se caía en el escenario, cuanto más tropezaba con sus adicciones. Era más Amy cuanto más tarde llegaba a los conciertos. Por eso no se entiende, que es a lo que íbamos, que sus fans se enfadaran cuando había que suspender el espectáculo. Pero si el suspenso, por Dios, era el rasgo esencial de su carácter. Nos gustaba por sus suspensos y le reprochábamos que suspendiera: he ahí una contradicción burguesita.
"¡Hemos pagado por oírla cantar!", se quejaban los pijos con la entrada en la mano, preguntando por la ventanilla donde devolvían la pasta. Nada de eso, amigos. Los conciertos de Amy no eran para verla cantar, sino para observar de cerca su ebriedad, que cultivaba con el esmero con el que un poeta de provincias cuenta las sílabas de un endecasílabo. En cada actuación, con independencia de que cantara o no, daba una clase práctica de descenso a los infiernos. Pobre chica, no sabía subir escaleras, solo bajarlas. Y las bajaba como podía, como Dios le daba a entender, con unos taconazos como dos puñales. Menos tu autopsia, todo inseguro.
miércoles, 20 de julio de 2011
¡¡NO TE PUEDO OLVIDAR!!
Puedo tocar tu mano sin que tiemble la mía,
y no volver el rostro para verte pasar.
Puedo apretar mis labios un día y otro día...
y no puedo olvidar.
Puedo mirar tus ojos y hablar frívolamente,
casi aburridamente, sobre un tema vulgar,
puedo decir tu nombre con voz indiferente...
y no puedo olvidar.
Puedo estar a tu lado como si no estuviera,
y encontrarte cien veces, así como al azar...
puedo verte con otro, sin suspirar siquiera,
y no puedo olvidar.
Ya vez: Tu no sospechas este secreto amargo,
mas amargo y profundo que el secreto del mar...
porque puedo dejarte de amar, y sin embargo...
¡no te puedo olvidar!
y no volver el rostro para verte pasar.
Puedo apretar mis labios un día y otro día...
y no puedo olvidar.
Puedo mirar tus ojos y hablar frívolamente,
casi aburridamente, sobre un tema vulgar,
puedo decir tu nombre con voz indiferente...
y no puedo olvidar.
Puedo estar a tu lado como si no estuviera,
y encontrarte cien veces, así como al azar...
puedo verte con otro, sin suspirar siquiera,
y no puedo olvidar.
Ya vez: Tu no sospechas este secreto amargo,
mas amargo y profundo que el secreto del mar...
porque puedo dejarte de amar, y sin embargo...
¡no te puedo olvidar!
jueves, 30 de junio de 2011
YA ESTAMOS EN VERANO
Ya estamos en verano. Multitud de alucinantes viajes se ofertan por todas partes, incluso junto a los recibos que te envía el banco con el cargo de Hacienda. Me hace gracia escuchar comentarios sobre las vacaciones. Todo el mundo anda un poco nostálgico recordando las épocas de la niñez, en la que los períodos estivales se vivían como una auténtica fiesta.
Hace algo más de cuarenta años, cerrar la casa para alejarse unos cuantos kilómetros, era un verdadero ritual: enfundar lámparas y muebles, cargar con vajillas y ropa de la casa, a veces hasta con los colchones, el pájaro, el perro, la abuela, etc. etc... para luego no hacer nada en especial; dejar pasar el tiempo relajadamente, sin más. Y ahora, cuando se supone que hemos alcanzado una cierta comodidad o facilidad en los desplazamientos, cuando los apartamentos playeros sean o no de propiedad, disponen de casi todo el menaje doméstico y no hay más que poner la llave en la cerradura, se empieza a hablar de lo bien que se está en la ciudad, sin salir de casa, porque todo el mundo está fuera, de lo apacible que resultan las calles, apenas sin ruidos, sin coches (el ruido está en las playas precisamente), con los semáforos funcionando porque sí, dándote el gustazo de esperarlos sabiéndote civilizado, o sin colas en las carnicerías, o con aparcamiento en cualquier parte etc... Y es que nunca estamos contentos del todo. Hasta se empieza a reconocer lo inútil y cansado que puede resultar emprender el obligado viaje vacacional haciendo el turista por doquier y disfrutando únicamente a la vuelta, cuando ya estás en casa tranquilo y te dispones a contárselo a los demás, que es como se disfrutan realmente los viajes.
¿Qué es lo que queremos? Añoramos aquellos tiempos en que nos dedicábamos a no hacer nada en especial, a dejarse envolver por las horas lentas y armoniosas del "dolce far niente", las tertulias en la calle, en los cafés, en las casas, los paseos sin destino, andar sin más... ¡Qué modernos éramos ya!... Ahora se habla y se habla de todo lo que conviene a nuestra salud mental: ser positivos, reir mucho, buscar el relax... pero todo queda en pura teoría; no podemos, necesitamos hacer siempre "algo" porque no sabemos desenganchar. La inercia nos conduce hasta la obligación tópica y típica de tener que plantearse "tiempos dedicados a"...¡lo que sea! Con tal de hacer algo, aunque resulte un esfuerzo físico o mental y nos acarree consecuencias de vacío hasta el vértigo existencial, porque luego, habrá que afrontar el periodo pos-vacacional del que tanto se habla y para el cual hace falta ese "tiempo" puntual de adaptación con el fin de entrar de lleno y con vitalidad al mundo del trabajo: los niños al colegio, y los mayores a la rutina.
¿No hay solución, pues? Las vacaciones de antes por pacíficas, si es que las había para todos, ¿eran realmente mejores? ¿O es que, en realidad, cualquier desajuste anímico y mental era superado inconscientemente con éxito, al no detenernos a autoanalizar con meticulosidad aquello que pasaba en nuestro interior?
Se hacía lo que se podía y eso era sano, como lo puede ser ahora mismo, si nos conformásemos con nuestra simple o complicada existencia, sin pedir más, sin planificar tanto, con la esperanza y los sueños normales que alimentan la vida de cualquier individuo y que son tan necesarios...
Lo que realmente añoramos, o desearíamos, es conseguir el lujo de vivir dejando transcurrir el tiempo (que ya no encontramos) dulcemente, sin tener la mala conciencia de que lo estamos desaprovechando, y para ello tenemos que reeducarnos.
Presiento que, en un futuro, todos los intentos por cambiar los hábitos vacacionales, van hacia ello, a conseguir la añorada sencillez de vida, (aunque haya contribuído en parte la crisis económica de nuestro país). Todo es cíclico y las metas superadas dejan de interesarnos para reemprender antiguas, simples y sanas costumbres, Lo malo es que no podemos conseguirlo en solitario; hay que luchar contra el bombardeo propagandístico vacacional, y tiene muy mala prensa decir aquello de "no hecho nada estas vacaciones, excepto pensar"; leer y pensar, por supuesto. De ahí nace la paz en nuestro espíritu que es lo que verdaderamente cuenta.
Hace algo más de cuarenta años, cerrar la casa para alejarse unos cuantos kilómetros, era un verdadero ritual: enfundar lámparas y muebles, cargar con vajillas y ropa de la casa, a veces hasta con los colchones, el pájaro, el perro, la abuela, etc. etc... para luego no hacer nada en especial; dejar pasar el tiempo relajadamente, sin más. Y ahora, cuando se supone que hemos alcanzado una cierta comodidad o facilidad en los desplazamientos, cuando los apartamentos playeros sean o no de propiedad, disponen de casi todo el menaje doméstico y no hay más que poner la llave en la cerradura, se empieza a hablar de lo bien que se está en la ciudad, sin salir de casa, porque todo el mundo está fuera, de lo apacible que resultan las calles, apenas sin ruidos, sin coches (el ruido está en las playas precisamente), con los semáforos funcionando porque sí, dándote el gustazo de esperarlos sabiéndote civilizado, o sin colas en las carnicerías, o con aparcamiento en cualquier parte etc... Y es que nunca estamos contentos del todo. Hasta se empieza a reconocer lo inútil y cansado que puede resultar emprender el obligado viaje vacacional haciendo el turista por doquier y disfrutando únicamente a la vuelta, cuando ya estás en casa tranquilo y te dispones a contárselo a los demás, que es como se disfrutan realmente los viajes.
¿Qué es lo que queremos? Añoramos aquellos tiempos en que nos dedicábamos a no hacer nada en especial, a dejarse envolver por las horas lentas y armoniosas del "dolce far niente", las tertulias en la calle, en los cafés, en las casas, los paseos sin destino, andar sin más... ¡Qué modernos éramos ya!... Ahora se habla y se habla de todo lo que conviene a nuestra salud mental: ser positivos, reir mucho, buscar el relax... pero todo queda en pura teoría; no podemos, necesitamos hacer siempre "algo" porque no sabemos desenganchar. La inercia nos conduce hasta la obligación tópica y típica de tener que plantearse "tiempos dedicados a"...¡lo que sea! Con tal de hacer algo, aunque resulte un esfuerzo físico o mental y nos acarree consecuencias de vacío hasta el vértigo existencial, porque luego, habrá que afrontar el periodo pos-vacacional del que tanto se habla y para el cual hace falta ese "tiempo" puntual de adaptación con el fin de entrar de lleno y con vitalidad al mundo del trabajo: los niños al colegio, y los mayores a la rutina.
¿No hay solución, pues? Las vacaciones de antes por pacíficas, si es que las había para todos, ¿eran realmente mejores? ¿O es que, en realidad, cualquier desajuste anímico y mental era superado inconscientemente con éxito, al no detenernos a autoanalizar con meticulosidad aquello que pasaba en nuestro interior?
Se hacía lo que se podía y eso era sano, como lo puede ser ahora mismo, si nos conformásemos con nuestra simple o complicada existencia, sin pedir más, sin planificar tanto, con la esperanza y los sueños normales que alimentan la vida de cualquier individuo y que son tan necesarios...
Lo que realmente añoramos, o desearíamos, es conseguir el lujo de vivir dejando transcurrir el tiempo (que ya no encontramos) dulcemente, sin tener la mala conciencia de que lo estamos desaprovechando, y para ello tenemos que reeducarnos.
Presiento que, en un futuro, todos los intentos por cambiar los hábitos vacacionales, van hacia ello, a conseguir la añorada sencillez de vida, (aunque haya contribuído en parte la crisis económica de nuestro país). Todo es cíclico y las metas superadas dejan de interesarnos para reemprender antiguas, simples y sanas costumbres, Lo malo es que no podemos conseguirlo en solitario; hay que luchar contra el bombardeo propagandístico vacacional, y tiene muy mala prensa decir aquello de "no hecho nada estas vacaciones, excepto pensar"; leer y pensar, por supuesto. De ahí nace la paz en nuestro espíritu que es lo que verdaderamente cuenta.
jueves, 23 de junio de 2011
SÓLO, ME SIENTO SÓLO.
Yo sólo, me siento sólo
sólo, aunque esté acompañado,
yo sólo me siento sólo
sólo, aunque estés a mi lado.
Contra más gente a mi lado
más triste y sólo me encuentro,
contra más alegres vayan
más me duelen mis lamentos.
Sólo, me duele pensarlo
sólo, me duele mirar
sólo, me duele escucharte
y no poderte besar.
Sólo, me quedaré sólo
sólo yo no quiero estar,
yo sólo quiero querer
que me quieran de verdad.
Sólo, que triste estar sólo
sólo, que pena me da
solamente sólo y sólo
me va matando la soledad.
Sólo, en fechas entrañables
sólo, es peor todavía
sólo, matan los recuerdos
y lloro mi melancolía.
Sólo quiero gritar, sólo
nadie escucha, estoy sólo
sólo quiero llorar, sólo
sólo lágrimas, yo sólo.
sólo, aunque esté acompañado,
yo sólo me siento sólo
sólo, aunque estés a mi lado.
Contra más gente a mi lado
más triste y sólo me encuentro,
contra más alegres vayan
más me duelen mis lamentos.
Sólo, me duele pensarlo
sólo, me duele mirar
sólo, me duele escucharte
y no poderte besar.
Sólo, me quedaré sólo
sólo yo no quiero estar,
yo sólo quiero querer
que me quieran de verdad.
Sólo, que triste estar sólo
sólo, que pena me da
solamente sólo y sólo
me va matando la soledad.
Sólo, en fechas entrañables
sólo, es peor todavía
sólo, matan los recuerdos
y lloro mi melancolía.
Sólo quiero gritar, sólo
nadie escucha, estoy sólo
sólo quiero llorar, sólo
sólo lágrimas, yo sólo.
miércoles, 22 de junio de 2011
LA FUERZA DE LAS ONDAS.
Ondas que surcáis la noche
y entráis de lleno en la gente,
haciendo olvidar problemas
creando sueños en sus mentes.
Ondas curtidas al viento
llegando a montes y playas,
y al progreso de cada día
vais ganando la batalla.
A pesar de ser más débil
David a Goliat mató,
porque una onda en sus manos
le dio el poder y la razón.
La radio trasmite ondas
que tienen mucho poder,
es el poder del oyente
que sabe escuchar también.
Porque no es fácil, señores
dejar hablar y escuchar,
y la radio nos enseña
a escuchar y mucho más.
Nos regala compañía
cuando muy solos estamos,
nos motiva y nos anima
nos hace ser más humanos.
Son las ondas de la radio
ondas que invaden la mente,
una magia que traspasa
al interior del oyente.
Llenándole de valores
que le ilusionan y animan,
y le transforman su pena
infundiéndoles autoestima.
Ondas que surcáis la noche
y entráis de lleno en la gente,
haciendo olvidar problemas
creando sueños en sus mentes.
Nunca dejéis que esa ondas
dejen de sonar al viento,
porque para mucha gente
son la fuerza y su aliento.
Ondas que surcáis la noche
ondas que surcáis el día,
es la fuerza de las ondas
nuestra mejor compañía.
y entráis de lleno en la gente,
haciendo olvidar problemas
creando sueños en sus mentes.
Ondas curtidas al viento
llegando a montes y playas,
y al progreso de cada día
vais ganando la batalla.
A pesar de ser más débil
David a Goliat mató,
porque una onda en sus manos
le dio el poder y la razón.
La radio trasmite ondas
que tienen mucho poder,
es el poder del oyente
que sabe escuchar también.
Porque no es fácil, señores
dejar hablar y escuchar,
y la radio nos enseña
a escuchar y mucho más.
Nos regala compañía
cuando muy solos estamos,
nos motiva y nos anima
nos hace ser más humanos.
Son las ondas de la radio
ondas que invaden la mente,
una magia que traspasa
al interior del oyente.
Llenándole de valores
que le ilusionan y animan,
y le transforman su pena
infundiéndoles autoestima.
Ondas que surcáis la noche
y entráis de lleno en la gente,
haciendo olvidar problemas
creando sueños en sus mentes.
Nunca dejéis que esa ondas
dejen de sonar al viento,
porque para mucha gente
son la fuerza y su aliento.
Ondas que surcáis la noche
ondas que surcáis el día,
es la fuerza de las ondas
nuestra mejor compañía.
LA EVOLUCIÓN DE LAS MÁQUINAS.
Cuando uno tiene algún problema (¡o incidencia como dicen ellos!) con empresas tipo Iberdrola, Aguas, Telefónica-Movistar, Ono, Endesa, Vodafone, Orange, etcétera; uno se da cuenta de lo insignificantes e impotentes que somos frente a Babilonia.
Primero marcamos el número pensando en lo que vamos a decir y entonces nos contesta una voz automática (suele ser de mujer, será para suavizar el tema...) que nos dice lo que tenemos que hacer como si fuésemos completamente idiotas: «Pulse uno si es para esto, pulse dos si es para lo otro...» y puede haber así un sinfín de posibilidades. Yo he contado hasta ocho. Pasado el primer filtro, nos encontramos con otra voz mecánica que nos pide unos datos para comprobar quién llama (que luego no sirve de nada porque hay que repetirlo todo); a cada dato que damos la voz mecánica lo repite y suelta un «¿es correcto?» que da miedo; luego el robot nos pide que digamos brevemente cuál es el motivo de la llamada y aquí es donde se complica porque por mucho que intentemos explicar el motivo nunca corresponde a nada y el robot nos dice: «lo siento, no le he entendido...» y otra vez a repetir. Si tenemos suerte, tras varios intentos, podremos pasar a otro nivel del juego y, tras una espera musical insoportable, conseguiremos por fin hablar con un ser humano.
«Las máquinas evolucionan y se reproducen a velocidad prodigiosa. Si no les declaramos la guerra a muerte será demasiado tarde para resistirse a su dominio» Samuel Butler (1835-1902).
Primero marcamos el número pensando en lo que vamos a decir y entonces nos contesta una voz automática (suele ser de mujer, será para suavizar el tema...) que nos dice lo que tenemos que hacer como si fuésemos completamente idiotas: «Pulse uno si es para esto, pulse dos si es para lo otro...» y puede haber así un sinfín de posibilidades. Yo he contado hasta ocho. Pasado el primer filtro, nos encontramos con otra voz mecánica que nos pide unos datos para comprobar quién llama (que luego no sirve de nada porque hay que repetirlo todo); a cada dato que damos la voz mecánica lo repite y suelta un «¿es correcto?» que da miedo; luego el robot nos pide que digamos brevemente cuál es el motivo de la llamada y aquí es donde se complica porque por mucho que intentemos explicar el motivo nunca corresponde a nada y el robot nos dice: «lo siento, no le he entendido...» y otra vez a repetir. Si tenemos suerte, tras varios intentos, podremos pasar a otro nivel del juego y, tras una espera musical insoportable, conseguiremos por fin hablar con un ser humano.
«Las máquinas evolucionan y se reproducen a velocidad prodigiosa. Si no les declaramos la guerra a muerte será demasiado tarde para resistirse a su dominio» Samuel Butler (1835-1902).
martes, 21 de junio de 2011
MI VÍDA ESTÁ EN TIEMPO MUERTO.
Mi vída está en tiempo muerto
vivo sin otra esperanza,
de ver amanecer un nuevo día
sin sentir las añoranzas.
Que penetran en mi mente
con cada nuevo amanecer,
el cariño de mis hijos
de mis nietos y mi mujer.
No sé si soy bueno o malo
si culpable o inocente,
pero soy un ser humano
con mayor o menor suerte.
En esta jungla de asfalto
donde obligan a escoger,
a matar o que te maten
con cada nuevo amanecer.
Y hoy el sol volvió a salir
con su belleza radiante,
pero sigo aquí encerrado
aún mucho peor que antes.
Pero tengo la esperanza
de un día volver a ver,
esos paisajes de flores
que me hagan estremecer.
Rodeado de mis hijos
de mis nietos y de mi mujer,
sintiendo vivir la vída
con ilusión y placer.
Mientras tanto voy procurando
en tener una vída casi normal,
la que nunca pude tener trabajando
la que yo creía que era especial.
Mi vída está en tiempo muerto
y vívo con el único pensamiento,
de querer e intentar ser querido
libre como el sol y el viento.
vivo sin otra esperanza,
de ver amanecer un nuevo día
sin sentir las añoranzas.
Que penetran en mi mente
con cada nuevo amanecer,
el cariño de mis hijos
de mis nietos y mi mujer.
No sé si soy bueno o malo
si culpable o inocente,
pero soy un ser humano
con mayor o menor suerte.
En esta jungla de asfalto
donde obligan a escoger,
a matar o que te maten
con cada nuevo amanecer.
Y hoy el sol volvió a salir
con su belleza radiante,
pero sigo aquí encerrado
aún mucho peor que antes.
Pero tengo la esperanza
de un día volver a ver,
esos paisajes de flores
que me hagan estremecer.
Rodeado de mis hijos
de mis nietos y de mi mujer,
sintiendo vivir la vída
con ilusión y placer.
Mientras tanto voy procurando
en tener una vída casi normal,
la que nunca pude tener trabajando
la que yo creía que era especial.
Mi vída está en tiempo muerto
y vívo con el único pensamiento,
de querer e intentar ser querido
libre como el sol y el viento.
viernes, 17 de junio de 2011
A D. Luis Yuste un gran señor, una buena persona, un GRAN AMIGO.
Hoy te fuiste viejo amigo
yo no te puedo olvidar,
los momentos que contigo
me permitiste disfrutar.
Es poco el tiempo compartido
que duró nuestra amistad,
aún así tu pérdida la he sentido
en mi alma de verdad.
Recuerdo cuando decías
la amistad debe de durar,
lo que duren nuestras vidas
y así ha sido en realidad.
Con tu clase y señorío
en todos lados sabías estar,
consuelo tenías para todos
y a todos sabías tratar,
y en mis peores momentos
a mi lado supiste estar.
Hoy te has ido viejo amigo
y con pena te digo adiós,
grabaré con letras de oro,
tus consejos que ya añoro
forman parte de la razón
por la que fuiste mi amigo,
mi buen amigo de corazón.
Como se que allí donde estés
volverás a hacer amigos,
sabemos que estarás acompañado
hasta que al final estemos contigo.
yo no te puedo olvidar,
los momentos que contigo
me permitiste disfrutar.
Es poco el tiempo compartido
que duró nuestra amistad,
aún así tu pérdida la he sentido
en mi alma de verdad.
Recuerdo cuando decías
la amistad debe de durar,
lo que duren nuestras vidas
y así ha sido en realidad.
Con tu clase y señorío
en todos lados sabías estar,
consuelo tenías para todos
y a todos sabías tratar,
y en mis peores momentos
a mi lado supiste estar.
Hoy te has ido viejo amigo
y con pena te digo adiós,
grabaré con letras de oro,
tus consejos que ya añoro
forman parte de la razón
por la que fuiste mi amigo,
mi buen amigo de corazón.
Como se que allí donde estés
volverás a hacer amigos,
sabemos que estarás acompañado
hasta que al final estemos contigo.
viernes, 10 de junio de 2011
EL ENGAÑO
Quién no dice una mentira
por conservar un amor.
Quién no inventa una historieta
por evitar un dolor.
Quién no se moja los labios
con otros que sepan a miel.
Quién no cae ante el deseo
para terminar siendo infiel.
Recordar todo en silencio
como extraños nos sentimos,
paso a paso detallamos
y con cinismo comparamos.
Y esa duda que nos mata
y que asalta que amenaza,
su sentido nos vulnera
nos tortura y nos delata.
Y no saber si es mejor
mientras duerme le relatas:
Amor, se pareció tanto a ti
que no puede guardar
en mi cuerpo el deseo
que lo tuve que amar,
sentí la necesidad
de tenerme que entregar
sentí miedo, sentí el peso
de poderme equivocar.
por conservar un amor.
Quién no inventa una historieta
por evitar un dolor.
Quién no se moja los labios
con otros que sepan a miel.
Quién no cae ante el deseo
para terminar siendo infiel.
Recordar todo en silencio
como extraños nos sentimos,
paso a paso detallamos
y con cinismo comparamos.
Y esa duda que nos mata
y que asalta que amenaza,
su sentido nos vulnera
nos tortura y nos delata.
Y no saber si es mejor
mientras duerme le relatas:
Amor, se pareció tanto a ti
que no puede guardar
en mi cuerpo el deseo
que lo tuve que amar,
sentí la necesidad
de tenerme que entregar
sentí miedo, sentí el peso
de poderme equivocar.
miércoles, 8 de junio de 2011
EL DÍA A DÍA...
Cuando vayan mal las cosas
como a veces suelen ir,
cuando ofrezca tu camino
sólo cuestas por subir,
cuando tengas poco haber
y mucho que pagar,
y precises sonreír
aún teniendo que llorar.
Cuando ya el dolor te agóbie
y no puedas ya sufrir,
acaso debas descansar
pero nunca desistir.
Tras la sombras de la duda
ya plateadas ya sombrías,
puede bien surgir el triunfo
y no es dable a tu ignorancia
figurarse cuan cercano,
puede esta el bien que anhelas
y que juzgas tan lejano.
Lucha pues por más que en la brega
tengas tanto que sufrir.
Cuando todo esté peor
más debemos insistir.
como a veces suelen ir,
cuando ofrezca tu camino
sólo cuestas por subir,
cuando tengas poco haber
y mucho que pagar,
y precises sonreír
aún teniendo que llorar.
Cuando ya el dolor te agóbie
y no puedas ya sufrir,
acaso debas descansar
pero nunca desistir.
Tras la sombras de la duda
ya plateadas ya sombrías,
puede bien surgir el triunfo
y no es dable a tu ignorancia
figurarse cuan cercano,
puede esta el bien que anhelas
y que juzgas tan lejano.
Lucha pues por más que en la brega
tengas tanto que sufrir.
Cuando todo esté peor
más debemos insistir.
SI CAMBIO
Si hasta la vida cae
de cuando en cuando en calma,
y cae el que camina,
y cae quien levanta.
Si el sol busca la espalda
de quién le da la cara,
¿no puede traicionarle
mi hoy a mi mañana?
Si hasta la piel nos duerme
por cada madrugada,
y duermen las pupilas
en parpadeantes casas,
¿Por qué no han de dormir
por hoy también mis ansias,
y no deseara hoy
lo que yo ayer deseaba?
¿Qué caso tiene ser
puntilla de labranza,
si se ara el mismo surco
por cada vez que pasa ?
si muda el cuerpo el hombre,
también sus enseñanzas,
y no ha de ser el mismo
que era al ignorarlas.
Si cambio es porque vivo,
y no he de ser en nada
quien fuera cuando viste
por primera vez mi cara.
Y si ando diferente,
si hablo aunque callaba,
no es que ahora sea muy fuerte
en vez de un alma blanda.
Es que ahora solo hay carne
donde antes me manaban
copiosos ríos de sangre
que alguna vez tomaras.
Ahora soy de ariete,
de piedra acantilada,
diamantes en la frente
y mármol en la espalda.
Buscando lo que amas
verías como crece,
un tallo de amatista
con cuarzo entre sus ramas...
de cuando en cuando en calma,
y cae el que camina,
y cae quien levanta.
Si el sol busca la espalda
de quién le da la cara,
¿no puede traicionarle
mi hoy a mi mañana?
Si hasta la piel nos duerme
por cada madrugada,
y duermen las pupilas
en parpadeantes casas,
¿Por qué no han de dormir
por hoy también mis ansias,
y no deseara hoy
lo que yo ayer deseaba?
¿Qué caso tiene ser
puntilla de labranza,
si se ara el mismo surco
por cada vez que pasa ?
si muda el cuerpo el hombre,
también sus enseñanzas,
y no ha de ser el mismo
que era al ignorarlas.
Si cambio es porque vivo,
y no he de ser en nada
quien fuera cuando viste
por primera vez mi cara.
Y si ando diferente,
si hablo aunque callaba,
no es que ahora sea muy fuerte
en vez de un alma blanda.
Es que ahora solo hay carne
donde antes me manaban
copiosos ríos de sangre
que alguna vez tomaras.
Ahora soy de ariete,
de piedra acantilada,
diamantes en la frente
y mármol en la espalda.
Buscando lo que amas
verías como crece,
un tallo de amatista
con cuarzo entre sus ramas...
miércoles, 1 de junio de 2011
SOLO UNO MÁS,
Solo uno más.
Quieres creer en algo
y no te dejan.
Quieres vivir tus sueños
pero es tu vida una realidad.
Buscas un buen amigo,
un compañero en tu caminar;
pero, te han enseñado que no existe
eso que alguien llamó amistad.
Buscas, a tus preguntas, una respuesta
cada mañana, al amanecer;
pero, a ciencia cierta,
nadie ha podido darte un por qué.
Vives entre incongruencias,
grandes absurdos;
pero el mundo es así
¿que le vas a hacer?
Entre cuatro paredes inventas cuentos;
sueñas un mundo nuevo, casi ideal.
Creas una ilusión que se desvanece
en los impropios cimientos
de un mundo tan material.
Vives, cuando estas solo, las fantasías
que en tu tiempo de niño eran realidad
pero cubres tu rostro cada mañana
cuando el sol ilumina tu despertar
con esa mascara fría de indiferencia
tan llena de apatía y ambigüedad
para salir a la calle
a enfrentarte a un mundo muy diferente
al que en tus noches sueles soñar;
para ser, entre todos, tan solo un hombre.
¡Solo uno más!
Uno entre tantos sin aparente personalidad.
Tan solo un hombre.
Uno entre tantos.
Solo uno más.
Quieres creer en algo
y no te dejan.
Quieres vivir tus sueños
pero es tu vida una realidad.
Buscas un buen amigo,
un compañero en tu caminar;
pero, te han enseñado que no existe
eso que alguien llamó amistad.
Buscas, a tus preguntas, una respuesta
cada mañana, al amanecer;
pero, a ciencia cierta,
nadie ha podido darte un por qué.
Vives entre incongruencias,
grandes absurdos;
pero el mundo es así
¿que le vas a hacer?
Entre cuatro paredes inventas cuentos;
sueñas un mundo nuevo, casi ideal.
Creas una ilusión que se desvanece
en los impropios cimientos
de un mundo tan material.
Vives, cuando estas solo, las fantasías
que en tu tiempo de niño eran realidad
pero cubres tu rostro cada mañana
cuando el sol ilumina tu despertar
con esa mascara fría de indiferencia
tan llena de apatía y ambigüedad
para salir a la calle
a enfrentarte a un mundo muy diferente
al que en tus noches sueles soñar;
para ser, entre todos, tan solo un hombre.
¡Solo uno más!
Uno entre tantos sin aparente personalidad.
Tan solo un hombre.
Uno entre tantos.
Solo uno más.
lunes, 30 de mayo de 2011
LA CASI-ASPIRANTE
Carme Chacón se ha quedado en casi-aspirante a candidata, lo que no le debe resultar ajeno, porque lo suyo es lo casi: el no llegar. Estudió en el programa de doctorado pero no llegó a leer la tesis. Fue teniente de alcalde en el ayuntamiento de Esplugues, pero no llegó a alcalde. Fue miembro de las ejecutivas del PSC y el PSOE, pero sin pasar de una secretaría sectorial. En el Congreso de los Diputados fue vicepresidenta, que es un lugar para los que se acercan o para los que se alejan, pero no para los que están en la cresta de la ola. En el gobierno ha sido ministra de Vivienda y de Defensa, un cargo de gran relieve público en la medida en que lo ocupaba una mujer embarazada, más que por sí mismo: ¿cuántos recuerdan el nombre de su predecesor?
Nunca ha sido la líder del PSC. Esta función la han llevado como han podido Narcis Serra o José Montilla, y ahora que éste se hace a un lado para purgar la derrota autonómica de noviembre, otros nombres suenan más que el suyo para el recambio. Demasiado tiempo en Madrid, demasiada apuesta por un escenario en detrimento del otro. Para heredar la maltrecha baronía catalana se postula Miquel Iceta, que ya lanza decálogos de renovación en los que intenta la cuadratura del círculo. Quizás ahora la que se define como "catalana en Madrid" vuelva a casa como si fuera Navidad, pero no todos la van a esperar con los brazos abiertos. En los chispazos bipolares que sufre la identidad nacional del PSC, ella tiene una posición demasiado marcada para tender puentes, aunque el proceso congresual puede ser una gran caja de sorpresas.
No es por tanto baronesa de su baronía, pero tampoco forma parte del selecto elenco de políticos madrileños de pata negra criados en la corte y curados en los secaderos del poder de verdad, este espacio prieto donde todos se conocen, hablan, pelean sin sangre y deciden según el tamaño de los respectivos poderes. Rubalcaba sí que es uno de ellos. Sabe por viejo y sabe por diablo, y tiene una libreta con todos los pecados. De alguna manera, con todo eso topó Zapatero, que no deja de ser un chico de provincias que ganó el congreso del PSOE en un descuido de todos los demás, y que ahora está descubriendo el frío que hace en la calle cuando a uno le cierran los salones.
Pese a todo ello, Chacón se ganó la etiqueta de emergente con futuro, las encuestas de popularidad le otorgaron la bendición y quienes recelaban ante el retorno de los dinosaurios del felipismo jalearon su precandidatura. Pero la tempestad arrecia, y como decía el de Loyola, en tiempo de desolación es mejor no hacer mudanza. Lo ha recordado abruptamente otro vasco, Patxi López. Zapatero ya nombró al sucesor cuando convirtió a Rubalcaba en vicepresidente y portavoz, ¿verdad? Pues aténganse a ello los hermanos, y arrieros somos. El jueves se lo ordenaron a Chacón: "ya te dejaremos jugar otro rato". Y casi se le saltan las lágrimas
Nunca ha sido la líder del PSC. Esta función la han llevado como han podido Narcis Serra o José Montilla, y ahora que éste se hace a un lado para purgar la derrota autonómica de noviembre, otros nombres suenan más que el suyo para el recambio. Demasiado tiempo en Madrid, demasiada apuesta por un escenario en detrimento del otro. Para heredar la maltrecha baronía catalana se postula Miquel Iceta, que ya lanza decálogos de renovación en los que intenta la cuadratura del círculo. Quizás ahora la que se define como "catalana en Madrid" vuelva a casa como si fuera Navidad, pero no todos la van a esperar con los brazos abiertos. En los chispazos bipolares que sufre la identidad nacional del PSC, ella tiene una posición demasiado marcada para tender puentes, aunque el proceso congresual puede ser una gran caja de sorpresas.
No es por tanto baronesa de su baronía, pero tampoco forma parte del selecto elenco de políticos madrileños de pata negra criados en la corte y curados en los secaderos del poder de verdad, este espacio prieto donde todos se conocen, hablan, pelean sin sangre y deciden según el tamaño de los respectivos poderes. Rubalcaba sí que es uno de ellos. Sabe por viejo y sabe por diablo, y tiene una libreta con todos los pecados. De alguna manera, con todo eso topó Zapatero, que no deja de ser un chico de provincias que ganó el congreso del PSOE en un descuido de todos los demás, y que ahora está descubriendo el frío que hace en la calle cuando a uno le cierran los salones.
Pese a todo ello, Chacón se ganó la etiqueta de emergente con futuro, las encuestas de popularidad le otorgaron la bendición y quienes recelaban ante el retorno de los dinosaurios del felipismo jalearon su precandidatura. Pero la tempestad arrecia, y como decía el de Loyola, en tiempo de desolación es mejor no hacer mudanza. Lo ha recordado abruptamente otro vasco, Patxi López. Zapatero ya nombró al sucesor cuando convirtió a Rubalcaba en vicepresidente y portavoz, ¿verdad? Pues aténganse a ello los hermanos, y arrieros somos. El jueves se lo ordenaron a Chacón: "ya te dejaremos jugar otro rato". Y casi se le saltan las lágrimas
sábado, 28 de mayo de 2011
LA VÍDA.
Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito <¡Todo!>, y el eco dice <¡Nada!>.
Grito <¡Nada!>, y el eco dice <¡Todo!>.
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Que más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo, para nada.
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito <¡Todo!>, y el eco dice <¡Nada!>.
Grito <¡Nada!>, y el eco dice <¡Todo!>.
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Que más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo, para nada.
jueves, 19 de mayo de 2011
A LA CAZA...
Escondido, oculto entre las sombras de los contenedores, acecha perverso y malvado el nuevo gavilán pollero. Sonrisa profidén, de folleto de gabinete dental, espera a su presa, babeando obsceno: la carne es jugosa y tierna, un sabroso bocado con el que saciar su ansia. Lleva varias capturas, hoy el día ha colmado de sobras su voraz apetito. Pero la noche aún no ha caído, algún incauto quedará que se preste a sucumbir a su feroz ataque. Aguarda tranquilo, uno más, uno que anotar a sus conquistas. Con éste, el cupo cubierto con creces, un triunfo seguro. El carroñero se yergue, su víctima está muy cerca. Afila sus garras, se lanzará sobre ella y la devorará, vamos si la devorará. Ya está, el siguiente en la lista va a girar en la esquina y tropezará con su destino. No tiene escapatoria. Un paso, otro más. Por fin, depredador y cordero frente a frente. La caza excita aún más al carnicero, pues el trofeo no viene solo, una de sus crías le acompaña. Más placer, más premio.
El ave rapaz controla la situación, lo domina todo y entonces, seguro de que el indefenso pardillo no huirá abandonando a su prole, ataca sin piedad, a muerte. Es una lucha desigual, poderoso y codicioso explotador que no rinde hasta vencer contra un indefenso que no sabe cómo escabullirse. No hay reacción, la sorpresa es la dueña. El asaltante agarra con fuerza la mano del inocente, mira a la cámara que siempre le acompaña, luce su espléndida dentadura, se inclina veloz ante el niño y, sin dar tiempo a la reacción, le besa en la mejilla. No contento todavía, con una agilidad felina obliga al atónito atracado a coger un sobre con una papeleta dentro. Es entonces cuando profiere su amenaza, cuando se sirve del terror para derrotar cualquier resistencia. «Vótame. Si eliges a otro, la muerte te alcanzará lenta y dolorosamente. Yo soy tu futuro, sin mí no eres nada». Una sonrisa, otra foto y el candidato desaparece raudo, despliega sus alas y parte a su cueva. Hay que reponer fuerzas, el día siguiente promete más sangre. Mientras, el sorprendido recupera los sentidos, recompone su figura, limpia la cara de su hijo y, al ver alejarse al nuevo gavilán pollero, piensa: «Lástima no tener una escopeta. Buena pieza se me escapa».
El ave rapaz controla la situación, lo domina todo y entonces, seguro de que el indefenso pardillo no huirá abandonando a su prole, ataca sin piedad, a muerte. Es una lucha desigual, poderoso y codicioso explotador que no rinde hasta vencer contra un indefenso que no sabe cómo escabullirse. No hay reacción, la sorpresa es la dueña. El asaltante agarra con fuerza la mano del inocente, mira a la cámara que siempre le acompaña, luce su espléndida dentadura, se inclina veloz ante el niño y, sin dar tiempo a la reacción, le besa en la mejilla. No contento todavía, con una agilidad felina obliga al atónito atracado a coger un sobre con una papeleta dentro. Es entonces cuando profiere su amenaza, cuando se sirve del terror para derrotar cualquier resistencia. «Vótame. Si eliges a otro, la muerte te alcanzará lenta y dolorosamente. Yo soy tu futuro, sin mí no eres nada». Una sonrisa, otra foto y el candidato desaparece raudo, despliega sus alas y parte a su cueva. Hay que reponer fuerzas, el día siguiente promete más sangre. Mientras, el sorprendido recupera los sentidos, recompone su figura, limpia la cara de su hijo y, al ver alejarse al nuevo gavilán pollero, piensa: «Lástima no tener una escopeta. Buena pieza se me escapa».
viernes, 6 de mayo de 2011
SÓLO UN LIBRO.
Él descansaba olvidado. Un alma solitaria en medio del
camino, en un peldaño de madera. Sus ojos jamás se
habían abierto, dejando penetrar en ellos la clara luz del
estío. Vivía en un letargo absoluto de años, de sueño, de
muerte en vida. La gente pasaba por su lado, ignorándole,
considerándole parte del mobiliario, un retal más de pared,
de mármol o de vidrio. Se sentía, en lo más profundo de su
corazón de papel y letras, condenado a una existencia
miserable de tedio y soledad. Las horas desfilaban lentas,
vagabundas ante el tic tac perezoso de las manecillas del
reloj, ya desacompasado, triste, carente de ritmo.
De pronto, un día sucedió. A priori un roce fortuito
fruto de la casualidad, posteriormente fuerza tremenda
que le arrancó de su insoportable aburrimiento. Unas
manos separaron cuidadosamente sus páginas, dos ojos se
clavaron en sus letras y alguien comenzó a leer.
Su esencia cambió entonces irremediablemente.
Se transformó en viajero, en transporte de pensamientos
e ideas, en mensaje en una botella que al fín llegaba
a su destinatario. Se convirtió en puente entre lo abstracto
y lo tangible. Ahora era una ventana, una puerta. Era sueño,
sonrisa y llanto, era viaje y fantasía. Y comenzó a empapar
a la persona que le leía. No solo se sabía visto y escuchado,
sino también saboreado y sentido, impregnado de total
libertad al lector, que acababa de descubrir por primera vez,
la magia de internarse en el entendimiento y la felicidad
que ofrece a puñados un libro.
camino, en un peldaño de madera. Sus ojos jamás se
habían abierto, dejando penetrar en ellos la clara luz del
estío. Vivía en un letargo absoluto de años, de sueño, de
muerte en vida. La gente pasaba por su lado, ignorándole,
considerándole parte del mobiliario, un retal más de pared,
de mármol o de vidrio. Se sentía, en lo más profundo de su
corazón de papel y letras, condenado a una existencia
miserable de tedio y soledad. Las horas desfilaban lentas,
vagabundas ante el tic tac perezoso de las manecillas del
reloj, ya desacompasado, triste, carente de ritmo.
De pronto, un día sucedió. A priori un roce fortuito
fruto de la casualidad, posteriormente fuerza tremenda
que le arrancó de su insoportable aburrimiento. Unas
manos separaron cuidadosamente sus páginas, dos ojos se
clavaron en sus letras y alguien comenzó a leer.
Su esencia cambió entonces irremediablemente.
Se transformó en viajero, en transporte de pensamientos
e ideas, en mensaje en una botella que al fín llegaba
a su destinatario. Se convirtió en puente entre lo abstracto
y lo tangible. Ahora era una ventana, una puerta. Era sueño,
sonrisa y llanto, era viaje y fantasía. Y comenzó a empapar
a la persona que le leía. No solo se sabía visto y escuchado,
sino también saboreado y sentido, impregnado de total
libertad al lector, que acababa de descubrir por primera vez,
la magia de internarse en el entendimiento y la felicidad
que ofrece a puñados un libro.
jueves, 21 de abril de 2011
PERDÓNAME, DIOS MÍO...
No sé qué esperan los emprendedores cuando se quejan de la cantidad de trámites necesarios para poner en marcha una idea. Si lo hacen es por desconocimiento. Hace unos años, Dios visitó a Noé y le dijo: "Una vez más, la Tierra se ha hecho inhabitable. Debo actuar. Construye un arca y reúne una pareja de cada ser vivo. Tienes 6 meses antes de que envíe la lluvia durante 40 días y 40 noches". Cumplido el plazo, el Señor divisó a Noé barriendo el patio. "¿Dónde está el arca?".
"Perdóname, Dios mío, pero los tiempos han cambiado. Necesitaba un permiso de construcción para comenzar. He debido discutir semanas con un inspector sobre el sistema de alarma contra incendios. Durante ese tiempo, el vecindario me ha citado porque violaba las normas de la comunidad construyendo un arca donde iba a obstruirles la vista. Hubo que nombrar un tribunal de arbitraje para conseguir un pacto. Los servicios de urbanismo han presentado una memoria sobre los trabajos necesarios para hacer llegar el agua a mi patio. Cuando les he advertido que el mar llegaría al arca, han estado a punto de informar a los servicios sociales para que se hicieran cargo de mí. Después tenía que cortar la madera. Las protectoras del medio ambiente se han unido para impedirme cortar árboles, so pretexto de que pondría en peligro a varias especies de animales. He intentado explicarles que, al contrario, toda esa madera serviría para salvar especies. Nada, como si oyen llover. Comencé a reunir parejas y, debido a la previsión de espacio, me acusaron de actos de crueldad. Sigo a la espera del estudio de la agencia de desarrollo sostenible. Empleo dice que, de contratar a voluntarios y a mis hijos, nada. La Agencia Tributaria me ha confiscado los bienes por intentar huir ilegalmente y Aduanas me acusa de pretender pasar la frontera con especies en peligro de extinción.
Perdóname, Dios mío, pero necesitaré más de 10 años para construir el arca". De inmediato, las nubes desaparecieron, brilló el arco iris y Noé preguntó: "¿Entonces no vas a destruir la Tierra?". "No hace falta. Ya está la Administración".
"Perdóname, Dios mío, pero los tiempos han cambiado. Necesitaba un permiso de construcción para comenzar. He debido discutir semanas con un inspector sobre el sistema de alarma contra incendios. Durante ese tiempo, el vecindario me ha citado porque violaba las normas de la comunidad construyendo un arca donde iba a obstruirles la vista. Hubo que nombrar un tribunal de arbitraje para conseguir un pacto. Los servicios de urbanismo han presentado una memoria sobre los trabajos necesarios para hacer llegar el agua a mi patio. Cuando les he advertido que el mar llegaría al arca, han estado a punto de informar a los servicios sociales para que se hicieran cargo de mí. Después tenía que cortar la madera. Las protectoras del medio ambiente se han unido para impedirme cortar árboles, so pretexto de que pondría en peligro a varias especies de animales. He intentado explicarles que, al contrario, toda esa madera serviría para salvar especies. Nada, como si oyen llover. Comencé a reunir parejas y, debido a la previsión de espacio, me acusaron de actos de crueldad. Sigo a la espera del estudio de la agencia de desarrollo sostenible. Empleo dice que, de contratar a voluntarios y a mis hijos, nada. La Agencia Tributaria me ha confiscado los bienes por intentar huir ilegalmente y Aduanas me acusa de pretender pasar la frontera con especies en peligro de extinción.
Perdóname, Dios mío, pero necesitaré más de 10 años para construir el arca". De inmediato, las nubes desaparecieron, brilló el arco iris y Noé preguntó: "¿Entonces no vas a destruir la Tierra?". "No hace falta. Ya está la Administración".
viernes, 15 de abril de 2011
ADIVINA, ADIVINANZA...
No respeta al obrero,
dice que es socialista,
desvalija al funcionario,
paraliza al pensionista.
Mentiroso compulsivo,
ignorante irremediable,
malvado y con mucha saña,
nunca hubo una persona,
más dañina para España.
No puedo decir su nombre,
te lo digo con salero,
que si votas a este tío,
en el INEM yo te espero.
dice que es socialista,
desvalija al funcionario,
paraliza al pensionista.
Mentiroso compulsivo,
ignorante irremediable,
malvado y con mucha saña,
nunca hubo una persona,
más dañina para España.
No puedo decir su nombre,
te lo digo con salero,
que si votas a este tío,
en el INEM yo te espero.
domingo, 3 de abril de 2011
CUANDO YO ME HAYA MUERTO...
Cuando yo me haya muerto...entre otras cosas
leerás estos versos que para tí.. yo escribía...
y verás en mi letra, quizás algo borrosa
que mi amor fue sincero y jamás fantasía.
Cuando yo me haya muerto, y el tiempo borrado
las cosas más íntimas que entre los dos había...
tomarás éste libro...que a tí he dedicado
y leerás en él...mis viejas poesías.
Cuando yo me haya muerto...después de ese suceso
te quedará el recuerdo...como melancolía...
recordarás mis cosas...recordarás mis besos
cada vez que tu leas mis viejas poesías.
Cuando yo me haya muerto, no será un cautiverio
porque después de muerto, me tendrás todavía...
tu aquí en nuestra alcoba y yo en el cementerio
unirán nuestras manos...mis viejas poesias.
Cuando yo me haya muerto...no podrás olvidarme
porque noche tras noche yo te haré compañia
y nunca lograrás que yo logre marcharme
sin ver que tu has leído mis viejas poesias.
Cuando yo me haya muerto...pedazo de mi vida...
moriré convencido de que tu me querías
y vendré noche a noche...cuando ya estés dormida
a decirte...en silencio...MIS NUEVAS POESIAS.
leerás estos versos que para tí.. yo escribía...
y verás en mi letra, quizás algo borrosa
que mi amor fue sincero y jamás fantasía.
Cuando yo me haya muerto, y el tiempo borrado
las cosas más íntimas que entre los dos había...
tomarás éste libro...que a tí he dedicado
y leerás en él...mis viejas poesías.
Cuando yo me haya muerto...después de ese suceso
te quedará el recuerdo...como melancolía...
recordarás mis cosas...recordarás mis besos
cada vez que tu leas mis viejas poesías.
Cuando yo me haya muerto, no será un cautiverio
porque después de muerto, me tendrás todavía...
tu aquí en nuestra alcoba y yo en el cementerio
unirán nuestras manos...mis viejas poesias.
Cuando yo me haya muerto...no podrás olvidarme
porque noche tras noche yo te haré compañia
y nunca lograrás que yo logre marcharme
sin ver que tu has leído mis viejas poesias.
Cuando yo me haya muerto...pedazo de mi vida...
moriré convencido de que tu me querías
y vendré noche a noche...cuando ya estés dormida
a decirte...en silencio...MIS NUEVAS POESIAS.
jueves, 31 de marzo de 2011
DESCONCIERTO DE PRIMAVERA
La primavera ha comenzado plena, pero, como si de un concierto se tratase, los violines han dejado de sonar cuando imitaban el canto de los pájaros, y un redoble de timbales, en su lugar, irrumpe por la fuerza en el espacio de su pentagrama apropiado, para robarle toda la belleza. Cumplido y remontado el 21 de marzo, esta sinfonía de prometedores colores, no marca la luz de entrada para el nuevo movimiento del sol en el equinoccio primaveral. Podríamos asegurar que no se aventura al inicio del "allegro", y sigue sosteniendo el "largo" que es con lo que define Vivaldi el segundo movimiento de su invierno, evocador de una tarde de lluvia al calor del fuego...Oigo desde mi ventana el lamento constante del viento, y el cristal se inunda de agonía estrellando las lágrimas contra su cuerpo...
En las civilizaciones antiguas, el comienzo de la primavera estaba marcado por las lluvias, esperadas con gozo por aquello de la subsistencia, y así se ha iniciado en nuestros días, donde, por el contrario, se crea una esperanza basada más en los beneficios terapéuticos que el sol nos proporciona, que en la necesidad de un abono para rehacer la energía de las tierras. Los almendros se disfrazan con flores rosadas, o níveas, y los manzanos, los guindos, los cerezos... batallarán a la defensa de mantener su peculiar vestimenta, porque con el asomo de las previstas heladas, no responderá por ellos ni la Divina Providencia. Hasta las florecillas silvestres que alfombran la superficie de los bancales, han replegado sus pétalos, ocultando así el colorido de la primavera... ¡Qué melancolía, contemplar ahora la opacidad del sol!... esa la luz plomiza que nos da cierta complacencia cuando la llegada del invierno asoma por la necesidad de sentir el orden de los ciclos programados por la naturaleza...
Pero, en esta estrenada primavera, no hay nada que se advierta ordenado: ni las ideas políticas, que prevén las elecciones municipales para el cambio, ni Zapatero que se ampara en un círculo protector y nos mantiene en la duda continua ante miles de desempleados, ni Gadafi que se toma al mundo por montera y desordena las esperanzas de paz por las que se ha cobrado ya, en Libia, 8.000 víctimas... ¡Ay!... Y en la línea roja, ese Japón que baja su escalafón como potencia económica, cuando es la destrucción terrible que le sobreviene a causa de una inmensa furia de la naturaleza: terremoto o tsunami, y que remata con la voraz consecuencia de una catástrofe nuclear desde la central de Fukushima, sembrando para siempre -seguro- la tragedia... Donde no hay muerte, hay contaminación, desparecidos bajo los escombros, escasez de agua, falta de alimentos, de energía eléctrica... Falta, sobre todo, de justicia en el universo programado de la Naturaleza, deseos de templanza rogados a la Madre Tierra, que no cuida por igual a sus hijos en un intento de selección natural, como la gata rabiosa con su camada excesiva.
Alguien dijo que las guerras destruían el sobrante de la humanidad... ¿Una forma grotesca de desaparecer?... o tal vez ¿para paliar el problema de su pobreza?... Estamos llenos de impotencia. La guerra ya no la hacen sólo los hombres en su afán de dominación, conseguir petróleo, mayor riqueza de recursos... sino la ira que siente nuestro planeta, quizás por causas que hieren profundamente su sensibilidad, o en un intento de autosalvación misteriosa y sempiterna. Primavera deshojada. Un desconcierto de primavera.
En las civilizaciones antiguas, el comienzo de la primavera estaba marcado por las lluvias, esperadas con gozo por aquello de la subsistencia, y así se ha iniciado en nuestros días, donde, por el contrario, se crea una esperanza basada más en los beneficios terapéuticos que el sol nos proporciona, que en la necesidad de un abono para rehacer la energía de las tierras. Los almendros se disfrazan con flores rosadas, o níveas, y los manzanos, los guindos, los cerezos... batallarán a la defensa de mantener su peculiar vestimenta, porque con el asomo de las previstas heladas, no responderá por ellos ni la Divina Providencia. Hasta las florecillas silvestres que alfombran la superficie de los bancales, han replegado sus pétalos, ocultando así el colorido de la primavera... ¡Qué melancolía, contemplar ahora la opacidad del sol!... esa la luz plomiza que nos da cierta complacencia cuando la llegada del invierno asoma por la necesidad de sentir el orden de los ciclos programados por la naturaleza...
Pero, en esta estrenada primavera, no hay nada que se advierta ordenado: ni las ideas políticas, que prevén las elecciones municipales para el cambio, ni Zapatero que se ampara en un círculo protector y nos mantiene en la duda continua ante miles de desempleados, ni Gadafi que se toma al mundo por montera y desordena las esperanzas de paz por las que se ha cobrado ya, en Libia, 8.000 víctimas... ¡Ay!... Y en la línea roja, ese Japón que baja su escalafón como potencia económica, cuando es la destrucción terrible que le sobreviene a causa de una inmensa furia de la naturaleza: terremoto o tsunami, y que remata con la voraz consecuencia de una catástrofe nuclear desde la central de Fukushima, sembrando para siempre -seguro- la tragedia... Donde no hay muerte, hay contaminación, desparecidos bajo los escombros, escasez de agua, falta de alimentos, de energía eléctrica... Falta, sobre todo, de justicia en el universo programado de la Naturaleza, deseos de templanza rogados a la Madre Tierra, que no cuida por igual a sus hijos en un intento de selección natural, como la gata rabiosa con su camada excesiva.
Alguien dijo que las guerras destruían el sobrante de la humanidad... ¿Una forma grotesca de desaparecer?... o tal vez ¿para paliar el problema de su pobreza?... Estamos llenos de impotencia. La guerra ya no la hacen sólo los hombres en su afán de dominación, conseguir petróleo, mayor riqueza de recursos... sino la ira que siente nuestro planeta, quizás por causas que hieren profundamente su sensibilidad, o en un intento de autosalvación misteriosa y sempiterna. Primavera deshojada. Un desconcierto de primavera.
jueves, 17 de marzo de 2011
CINCUENTA MARZOS
Que por marzo era, por marzo,
cuando sellaron su amor
y hace ya cincuenta años,
volando el tiempo pasó.
Un dieciocho de marzo
se casaron ellos dos,
y del brazo comenzaron
la vida en común unión.
Que por marzo era, por marzo,
vestidos para la ocasión,
Antonio e Isabel se casaban
rodeados de ilusión.
Tan elegantes y guapos
confirmaron su amor,
y con toda la familia
reunida a su alrededor.
Que por marzo era, por marzo,
cuando se miran los dos
con cariño y con respeto,
recuerdan con emoción
los momentos más felices
que hubo en su relación,
y las distintas etapas
que la pareja superó.
Que por marzo es, sí, por marzo,
¡cómo el tiempo nos cambió!
crecimos, corrieron los años,
y cada hijo siguió
su camino en los estudios,
la profesión y el amor,
y alguno desarrolla su vida
en distinta población.
Que por marzo es, sí, por marzo,
¡sigue corriendo el reloj!
Cuando las fuerzas flaquean,
vino otra satisfacción:
la llegada de tres nietos,
tres, que brillan como el sol,
contagiándoos energía,
alegría e ilusión.
Que por marzo es, sí, por marzo,
vuestras bodas de oro son,
cumplís los cincuenta años
en esta celebración.
Hoy hijos, nietos y hermanos,
acompañándoos aquí están
y, contentos, os pedimos
de verdad, de corazón:
que sigáis por muchos años
compartiendo vuestro amor.
Dedicado a mis cuñados Isabel y Antonio en sus bodas de Oro. Ella, Isabel, es una mujer especial. Ella ha sido siempre más que una hermana para todos nosotros, ejerciendo muchas veces de madre para sus hermanas, esa segunda madre que a todos nos gustaría tener.
¡¡Enhorabuena a los dos!!
cuando sellaron su amor
y hace ya cincuenta años,
volando el tiempo pasó.
Un dieciocho de marzo
se casaron ellos dos,
y del brazo comenzaron
la vida en común unión.
Que por marzo era, por marzo,
vestidos para la ocasión,
Antonio e Isabel se casaban
rodeados de ilusión.
Tan elegantes y guapos
confirmaron su amor,
y con toda la familia
reunida a su alrededor.
Que por marzo era, por marzo,
cuando se miran los dos
con cariño y con respeto,
recuerdan con emoción
los momentos más felices
que hubo en su relación,
y las distintas etapas
que la pareja superó.
Que por marzo es, sí, por marzo,
¡cómo el tiempo nos cambió!
crecimos, corrieron los años,
y cada hijo siguió
su camino en los estudios,
la profesión y el amor,
y alguno desarrolla su vida
en distinta población.
Que por marzo es, sí, por marzo,
¡sigue corriendo el reloj!
Cuando las fuerzas flaquean,
vino otra satisfacción:
la llegada de tres nietos,
tres, que brillan como el sol,
contagiándoos energía,
alegría e ilusión.
Que por marzo es, sí, por marzo,
vuestras bodas de oro son,
cumplís los cincuenta años
en esta celebración.
Hoy hijos, nietos y hermanos,
acompañándoos aquí están
y, contentos, os pedimos
de verdad, de corazón:
que sigáis por muchos años
compartiendo vuestro amor.
Dedicado a mis cuñados Isabel y Antonio en sus bodas de Oro. Ella, Isabel, es una mujer especial. Ella ha sido siempre más que una hermana para todos nosotros, ejerciendo muchas veces de madre para sus hermanas, esa segunda madre que a todos nos gustaría tener.
¡¡Enhorabuena a los dos!!
sábado, 12 de marzo de 2011
TE QUIERO TANTO
Me vale tu compañía
a pesar de no tenerte,
porque sentirte es quererte,
aunque sea ilusión mía.
Hoy se que vendrás,
pues sé que te siento.
Ya noto el compás,
tu ritmo tremendo.
Has de maldecirme
por amarte tanto,
quiero seducirte
tenerte en mis brazos.
Hoy noto que te tengo
por tu calor tan grato.
Hoy espero que dure
más que ayer, cielos santos.
Me inspira nuestro amor
aquel de tantos años.
¿Que jamás fueron años?
¡Siglos! Me he equivocado.
Hoy tengo tres palabras:
te será extraño.
No es extraña sorpresa:
Te quiero tanto.
a pesar de no tenerte,
porque sentirte es quererte,
aunque sea ilusión mía.
Hoy se que vendrás,
pues sé que te siento.
Ya noto el compás,
tu ritmo tremendo.
Has de maldecirme
por amarte tanto,
quiero seducirte
tenerte en mis brazos.
Hoy noto que te tengo
por tu calor tan grato.
Hoy espero que dure
más que ayer, cielos santos.
Me inspira nuestro amor
aquel de tantos años.
¿Que jamás fueron años?
¡Siglos! Me he equivocado.
Hoy tengo tres palabras:
te será extraño.
No es extraña sorpresa:
Te quiero tanto.
jueves, 10 de marzo de 2011
BAJO LA TRISTE MIRADA
Bajo la triste mirada
de un sauce que se desloma
caen sus hojas como párpados
de un árbol que siempre llora.
Acicalado discierne,
qué solo está entre sus sombras;
pero lo que más le asombra
es la tristeza que tiene.
La mimosa femenina
florecer sus brazos quiere,
pero al ver que el sauce llora
marchitas sus flores cree.
Tan triste eres, mi sauce,
que no florecer me hiere
pero lo que más me duele
es ver como siempre lloras.
de un sauce que se desloma
caen sus hojas como párpados
de un árbol que siempre llora.
Acicalado discierne,
qué solo está entre sus sombras;
pero lo que más le asombra
es la tristeza que tiene.
La mimosa femenina
florecer sus brazos quiere,
pero al ver que el sauce llora
marchitas sus flores cree.
Tan triste eres, mi sauce,
que no florecer me hiere
pero lo que más me duele
es ver como siempre lloras.
miércoles, 2 de marzo de 2011
ES ELLA, ¡¡ERA ELLA!!
Todavía te busco, mujer que busco en vano,
mujer que tantas veces cruzaste mi sendero,
sin alcanzarte nunca cuando extendí la mano
y sin que me escucharas cuando dije: “te quiero…”
Y, sin embargo, espero. Y el tiempo pasa y pasa.
Y ya llega el otoño, y espero todavía:
De lo que fue una hoguera sólo queda una brasa,
pero sigo soñando que he de encontrarte un día.
Y quizás, en la sombra de mi esperanza ciega,
si al fin te encuentro un día, me sentiré cobarde,
al comprender, de pronto, que lo que nunca llega
nos entristece menos que lo que llega tarde.
Y sentiré en el fondo de mis manos vacías,
más allá de la bruma de mis ojos huraños,
la ansiedad de las horas convirtiéndose en días
y el horror de los días convirtiéndose en años…
Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,
ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella…
Y al no decir: “¡Es ella!” –como diría ahora-
seguiré mi camino, murmurando: “Era ella…”
mujer que tantas veces cruzaste mi sendero,
sin alcanzarte nunca cuando extendí la mano
y sin que me escucharas cuando dije: “te quiero…”
Y, sin embargo, espero. Y el tiempo pasa y pasa.
Y ya llega el otoño, y espero todavía:
De lo que fue una hoguera sólo queda una brasa,
pero sigo soñando que he de encontrarte un día.
Y quizás, en la sombra de mi esperanza ciega,
si al fin te encuentro un día, me sentiré cobarde,
al comprender, de pronto, que lo que nunca llega
nos entristece menos que lo que llega tarde.
Y sentiré en el fondo de mis manos vacías,
más allá de la bruma de mis ojos huraños,
la ansiedad de las horas convirtiéndose en días
y el horror de los días convirtiéndose en años…
Pues quizás esté mustia tu frente soñadora,
ya sin calor la llama, ya sin fulgor la estrella…
Y al no decir: “¡Es ella!” –como diría ahora-
seguiré mi camino, murmurando: “Era ella…”
sábado, 26 de febrero de 2011
POEMA DE LA CULPA.
Yo la amé, y era de otro, que también la quería.
Perdónala Señor, porque la culpa es mía.
Después de haber besado sus cabellos de trigo,
nada importa la culpa, pues no importa el castigo.
Fue un pecado quererla, Señor, y, sin embargo
mis labios están dulces por ese amor amargo.
Ella fue como un agua callada que corría...
Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.
Perdónala Señor, tú que le diste a ella
su frescura de lluvia y esplendor de estrella.
Su alma era transparente como un vaso vacío:
yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.
Pero, ¿cómo no amarla, si tú hiciste que fuera
turbadora y fragante como la primavera?
¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío
sobre la yerba seca y ávida del estío?
Trataré de rechazarla, Señor, inútilmente,
como un surco que intenta rechazar el simiente.
Era de otro. Era de otro que no la merecía,
y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.
Era de otro, Señor, pero hay cosas sin dueño:
las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.
Y ella me dio su amor como se da una rosa
como quien lo da todo, dando tan poca cosa...
Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:
ella no fue culpable, Señor... ni yo tampoco
La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella
y me diste los ojos para mirarla a ella.
Sí, nuestra culpa es tuya, si es una culpa amar
y si es culpa de un río cuando corre hacia el amar.
Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara,
que sería pecado mayor si no la amara.
Y por eso, perdóname, Señor, porque es tan bella,
que tú, que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,
tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,
tú también la amarías, ¡si pudieras ser hombre!
Perdónala Señor, porque la culpa es mía.
Después de haber besado sus cabellos de trigo,
nada importa la culpa, pues no importa el castigo.
Fue un pecado quererla, Señor, y, sin embargo
mis labios están dulces por ese amor amargo.
Ella fue como un agua callada que corría...
Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.
Perdónala Señor, tú que le diste a ella
su frescura de lluvia y esplendor de estrella.
Su alma era transparente como un vaso vacío:
yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.
Pero, ¿cómo no amarla, si tú hiciste que fuera
turbadora y fragante como la primavera?
¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío
sobre la yerba seca y ávida del estío?
Trataré de rechazarla, Señor, inútilmente,
como un surco que intenta rechazar el simiente.
Era de otro. Era de otro que no la merecía,
y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.
Era de otro, Señor, pero hay cosas sin dueño:
las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.
Y ella me dio su amor como se da una rosa
como quien lo da todo, dando tan poca cosa...
Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:
ella no fue culpable, Señor... ni yo tampoco
La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella
y me diste los ojos para mirarla a ella.
Sí, nuestra culpa es tuya, si es una culpa amar
y si es culpa de un río cuando corre hacia el amar.
Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara,
que sería pecado mayor si no la amara.
Y por eso, perdóname, Señor, porque es tan bella,
que tú, que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,
tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,
tú también la amarías, ¡si pudieras ser hombre!
jueves, 24 de febrero de 2011
LA HOGUERA DEL AMOR.
Diré que junto a un árbol resplandece una hoguera,
y que estará encendida mañana igual que ayer…
En invierno y otoño, verano y primavera,
arde esa hoguera loca sin que deje de arder.
Le dio sus hojas secas el árbol corpulento;
después, las hojas verdes, y los gajos quizás…
Y aunque es mayor la llama cuando le sopla el viento
no importa si arde pronto, porque ilumina más.
Y no importa si el árbol no tiene flor ni fruto,
porque muere en el sueño de una muerte feliz:
y cuando falten ramas para el fugaz tributo,
convertirá en cenizas su tronco y su raíz.
Más, si alguien no comprende la verdad escondida
en la hoguera implacable y en el árbol sin flor,
yo le diré que el árbol que se quema es mi vida,
y que la hoguera que lo extermina es el amor.
y que estará encendida mañana igual que ayer…
En invierno y otoño, verano y primavera,
arde esa hoguera loca sin que deje de arder.
Le dio sus hojas secas el árbol corpulento;
después, las hojas verdes, y los gajos quizás…
Y aunque es mayor la llama cuando le sopla el viento
no importa si arde pronto, porque ilumina más.
Y no importa si el árbol no tiene flor ni fruto,
porque muere en el sueño de una muerte feliz:
y cuando falten ramas para el fugaz tributo,
convertirá en cenizas su tronco y su raíz.
Más, si alguien no comprende la verdad escondida
en la hoguera implacable y en el árbol sin flor,
yo le diré que el árbol que se quema es mi vida,
y que la hoguera que lo extermina es el amor.
SESIÓN DE CONTROL DEL 23-F
«No, hombre, no, que hoy no es el día, que me viene muy mal. Verá usted, a lo que me pregunta prefiero no contestar, no se tercia que usted me requiera sobre el tema económico siendo la fecha que es. Treinta años hace que fracasó la intentona de golpe de estado, y debemos estar centrados únicamente en rememorar el triunfo de la democracia y en felicitarnos todos los que estamos en la Cámara por lo libres que somos.
Así que no sea impertinente, no me pregunte sobre mi valoración al respecto de la caída del 0,1% de la economía española comparada con la subida del 1,7% de la zona euro. Eso es una menudencia comparada con la magnitud de lo que celebramos. Confórmese con el habitual no sé, no contesto, o, si así lo prefiere, le digo lo acostumbrado, que su política es echarme la culpa de todo, y tan contentos.
Eso sí, para que lo tenga presente, si el martes que viene insiste usted en el fondo y forma de sus cuestiones, no espere respuestas concretas. Parece mentira que no sepa ni respete algo tan importante como la creación en 1872 del Parque Nacional Yellowstone en los USA, hogar y morada del oso Yogui y de BuBu, a la sazón iconos del buen hacer a los que he imitado últimamente. Si demuestra paciencia, en un par de añitos le permitiré un análisis más acertado de la situación. Un poco de por favor, no me pierda la compostura, que está usted meando fuera del tiesto».
Así habló Zaratustra en el Congreso el día 23 de febrero de 2011, en la sesión de control y ante las preguntas de Mariano Rajoy. Palabra de Dios, te alabamos, óyenos (alucinante es poco). borrador
Así que no sea impertinente, no me pregunte sobre mi valoración al respecto de la caída del 0,1% de la economía española comparada con la subida del 1,7% de la zona euro. Eso es una menudencia comparada con la magnitud de lo que celebramos. Confórmese con el habitual no sé, no contesto, o, si así lo prefiere, le digo lo acostumbrado, que su política es echarme la culpa de todo, y tan contentos.
Eso sí, para que lo tenga presente, si el martes que viene insiste usted en el fondo y forma de sus cuestiones, no espere respuestas concretas. Parece mentira que no sepa ni respete algo tan importante como la creación en 1872 del Parque Nacional Yellowstone en los USA, hogar y morada del oso Yogui y de BuBu, a la sazón iconos del buen hacer a los que he imitado últimamente. Si demuestra paciencia, en un par de añitos le permitiré un análisis más acertado de la situación. Un poco de por favor, no me pierda la compostura, que está usted meando fuera del tiesto».
Así habló Zaratustra en el Congreso el día 23 de febrero de 2011, en la sesión de control y ante las preguntas de Mariano Rajoy. Palabra de Dios, te alabamos, óyenos (alucinante es poco). borrador
miércoles, 16 de febrero de 2011
LAMENTOS DE OTOÑO
Como tantas cosas lejanas
que se acercan sin un rumor,
llegaron las primeras canas
y quizás el último amor.
Y el amor que pasó deprisa,
y el que nunca llegó a pasar,
entristecieron mi sonrisa
igual que un ciego frente al mar.
Yo soñaba con un cariño
que acaso tuve y se me fue,
y me eché a llorar como un niño
que llora sin saber por qué.
Hoy asoman rostros extraños
sobriamente frente a mí:
Hoy llegan los años huraños
diciéndome: “Estamos aquí”.
Y he de morir soñando cosas
que deseé y no conseguí…
Y seguirán naciendo rosas,
pero no serán para mí.
Yo buscaba las cosas bellas
sin importarme en que lugar.
Y otros mirarán las estrellas
que yo no volveré a mirar.
Y nombrar lo que no se nombra
-un gran silencio y una cruz-,
y penetrar en esa sombra,
yo, que tanto he amado la luz.
Tantos sueños que ya se han ido
y que jamás han de volver…
Empezar a morir de olvido,
¡oh, noche sin amanecer!
Apasionadas noches locas,
indeciblemente sin par…
Pero otros besarán las bocas
que yo dejaré de besar.
Agridulce sabor del beso,
áurea isla sin latitud:
Aunque sólo sea por eso,
no te me vayas, ¡Juventud!
No te me vayas todavía,
porque no me quiero quedar
triste de ensueño y armonía,
igual que un ciego frente al mar.
que se acercan sin un rumor,
llegaron las primeras canas
y quizás el último amor.
Y el amor que pasó deprisa,
y el que nunca llegó a pasar,
entristecieron mi sonrisa
igual que un ciego frente al mar.
Yo soñaba con un cariño
que acaso tuve y se me fue,
y me eché a llorar como un niño
que llora sin saber por qué.
Hoy asoman rostros extraños
sobriamente frente a mí:
Hoy llegan los años huraños
diciéndome: “Estamos aquí”.
Y he de morir soñando cosas
que deseé y no conseguí…
Y seguirán naciendo rosas,
pero no serán para mí.
Yo buscaba las cosas bellas
sin importarme en que lugar.
Y otros mirarán las estrellas
que yo no volveré a mirar.
Y nombrar lo que no se nombra
-un gran silencio y una cruz-,
y penetrar en esa sombra,
yo, que tanto he amado la luz.
Tantos sueños que ya se han ido
y que jamás han de volver…
Empezar a morir de olvido,
¡oh, noche sin amanecer!
Apasionadas noches locas,
indeciblemente sin par…
Pero otros besarán las bocas
que yo dejaré de besar.
Agridulce sabor del beso,
áurea isla sin latitud:
Aunque sólo sea por eso,
no te me vayas, ¡Juventud!
No te me vayas todavía,
porque no me quiero quedar
triste de ensueño y armonía,
igual que un ciego frente al mar.
lunes, 7 de febrero de 2011
SOMBRA PURA.
Ya nada me limita o me sugiere;
ya nada me somete o me domina:
vago por mi pradera cristalina,
huello el camino que mi pie prefiere.
De todo lo que atisba mi ojo, infiere
que es burdo, y es grosero… Y asesina
cuanto lo que a su paso, con inquina
separa airado, y a su paso muere.
Déjame aquí, que soy sin ser ya nada;
que rozo, con mi faz iluminada,
lo que nunca soñó mi desventura.
Déjame ya, que siendo sombra pura,
ya cumplí paso a paso mi jornada
y rebasé, valiente, mi amargura.
ya nada me somete o me domina:
vago por mi pradera cristalina,
huello el camino que mi pie prefiere.
De todo lo que atisba mi ojo, infiere
que es burdo, y es grosero… Y asesina
cuanto lo que a su paso, con inquina
separa airado, y a su paso muere.
Déjame aquí, que soy sin ser ya nada;
que rozo, con mi faz iluminada,
lo que nunca soñó mi desventura.
Déjame ya, que siendo sombra pura,
ya cumplí paso a paso mi jornada
y rebasé, valiente, mi amargura.
domingo, 30 de enero de 2011
VIAJERO TARDÍO.
Y cerraré los ojos, para siempre algún día.
Y habrá noches de estrellas que ya nunca he de ver.
Y cantará otra boca lo que cantó la mía,
cuando pasan las nubes en el atardecer.
Y habrá polvo en los bordes de las copa vacía.
donde exalté mi ensueño y aturdí mi placer.
Y en las tardes de otoño lloverá todavía,
para que otro hombre triste recuerde a otra mujer.
Todo será lo mismo y la vez diferente.
Habrá rosas y besos naciendo dulcemente
y un niño sin infancia caminando hacía el mar…
Y yo seré la sombra de un viajero tardío
que quiso ser el cauce donde pasara un río,
y fue sólo una nube que no volvió a pasar
Y habrá noches de estrellas que ya nunca he de ver.
Y cantará otra boca lo que cantó la mía,
cuando pasan las nubes en el atardecer.
Y habrá polvo en los bordes de las copa vacía.
donde exalté mi ensueño y aturdí mi placer.
Y en las tardes de otoño lloverá todavía,
para que otro hombre triste recuerde a otra mujer.
Todo será lo mismo y la vez diferente.
Habrá rosas y besos naciendo dulcemente
y un niño sin infancia caminando hacía el mar…
Y yo seré la sombra de un viajero tardío
que quiso ser el cauce donde pasara un río,
y fue sólo una nube que no volvió a pasar
martes, 18 de enero de 2011
PUEDE SER EN OTOÑO. PUEDE SER EN VERANO.
Donde quiera en las noches se abrirá una ventana
o una puerta cualquiera de una calle lejana,
no importa dónde ni cuándo, puede ser donde quiera:
ni menos en otoño, ni más en primavera.
Y hoy igual que mañana, mañana igual que ayer,
un hombre enloquecido, besará a una mujer.
Tal vez nadie lo sepa; como tal vez un día
todos irán sabiendo lo que nadie sabía.
Y para los amantes, su amor desesperado,
podrá ser un delito, pero nunca un pecado.
Por eso el amor pasa por las calles desiertas,
y es como un viento loco que quiere abrir sus puertas.
Bien saben los amantes que hay caricias que son;
no una simple caricia, sino una posesión.
Y que un beso, uno sólo, puede más que el olvido,
si se juntan dos bocas en un beso prohibido.
¡No! Un gran amor no es grande por lo mucho que dura
si se parece a un árbol: reseco en la llanura.
Y los amantes, saben, que sin querer, siquiera,
hay un amor que crece como una enredadera.
Es natural que el agua de un estanque sombrío,
sueñe en sus largas noches con el sueño de un río.
Y si por algo es triste la lluvia que no llueve,
será porque es la lluvia condenada a ser nieve.
Es natural que un día comprendan, los amantes,
que no hay nunca sin siempre, que no hay después sin antes.
Y así brota en el alma la rebelión de un sueño,
que como un perro arisco que le gruñe a su dueño.
El amor… Esa estrella de una sombra infinita,
aunque muera cien veces, cien veces resucita.
Y suele ser un niño de manos milagrosas,
que rompe las cadenas y hace nacer las rosas.
Ya no habrá días turbios. Ya no habrá noches malas,
si hay un amor secreto que nos presta sus alas.
Y el corazón renace con renovada fe,
igual que los rosales, que no saben por qué.
Donde quiera, en las noches, puede abrirse una puerta,
pero… tan suavemente, que nadie se despierta.
Puede ser en otoño. Puede ser en verano.
Una mujer, un hombre y un oscuro aposento:
Y allá fuera, en la calle, sigue pasando el viento.
Y si en la noche hay algo queriendo amanecer,
es simplemente un hombre, que besa a una mujer.
o una puerta cualquiera de una calle lejana,
no importa dónde ni cuándo, puede ser donde quiera:
ni menos en otoño, ni más en primavera.
Y hoy igual que mañana, mañana igual que ayer,
un hombre enloquecido, besará a una mujer.
Tal vez nadie lo sepa; como tal vez un día
todos irán sabiendo lo que nadie sabía.
Y para los amantes, su amor desesperado,
podrá ser un delito, pero nunca un pecado.
Por eso el amor pasa por las calles desiertas,
y es como un viento loco que quiere abrir sus puertas.
Bien saben los amantes que hay caricias que son;
no una simple caricia, sino una posesión.
Y que un beso, uno sólo, puede más que el olvido,
si se juntan dos bocas en un beso prohibido.
¡No! Un gran amor no es grande por lo mucho que dura
si se parece a un árbol: reseco en la llanura.
Y los amantes, saben, que sin querer, siquiera,
hay un amor que crece como una enredadera.
Es natural que el agua de un estanque sombrío,
sueñe en sus largas noches con el sueño de un río.
Y si por algo es triste la lluvia que no llueve,
será porque es la lluvia condenada a ser nieve.
Es natural que un día comprendan, los amantes,
que no hay nunca sin siempre, que no hay después sin antes.
Y así brota en el alma la rebelión de un sueño,
que como un perro arisco que le gruñe a su dueño.
El amor… Esa estrella de una sombra infinita,
aunque muera cien veces, cien veces resucita.
Y suele ser un niño de manos milagrosas,
que rompe las cadenas y hace nacer las rosas.
Ya no habrá días turbios. Ya no habrá noches malas,
si hay un amor secreto que nos presta sus alas.
Y el corazón renace con renovada fe,
igual que los rosales, que no saben por qué.
Donde quiera, en las noches, puede abrirse una puerta,
pero… tan suavemente, que nadie se despierta.
Puede ser en otoño. Puede ser en verano.
Una mujer, un hombre y un oscuro aposento:
Y allá fuera, en la calle, sigue pasando el viento.
Y si en la noche hay algo queriendo amanecer,
es simplemente un hombre, que besa a una mujer.
martes, 4 de enero de 2011
CUENTO DE NAVIDAD
Había un país cuyo Rey se elegía por votación popular de sus ciudadanos. Un joven abogado, simpático y bien parecido, decidió presentarse como candidato, como no era muy conocido, buscó la ayuda de Alfredo Rasputín y José Lenguaraz para que le hicieran la campaña electoral. Fue una sorpresa, pero el novato José Luis fue proclamado Rey, con el nombre de Zapatero El Grande. Como era un hombre de talante y agradecido, decidió bajar los impuestos a pobres y ricos, y consciente de sus escasos conocimientos en las tareas de gobierno, dejó las cuentas del Estado en manos del Duque Solbes, la seguridad en manos del Monje Rasputín, la organización la encargó a Blanco, Barón de Lugo , y puso a la Marquesa De la Vega como apaga fuegos, mientras él se dedicaba a cuestiones mas etéreas como Alianza de Civilizaciones, memoria histórica, matrimonios gays y cosas por el estilo.
La cosa funcionó bien, hasta el punto de que aunque los ciudadanos vieron que en materia internacional metía constantemente la pata y era ninguneado por los estadistas extranjeros, no tuvo inconveniente en volver a elegirlo como Rey en la segunda vez que se presentó. A partir de aquí empezaron los problemas de Zapatero, resulta que se había declarado una epidemia mundial, y cuando la mayoría de países empezaron a tomar medidas, Zapatero seguía con su talante y repartió 400 euros a cada ciudadano y 2.500 por cada bebe que viniera al mundo, cuando su pueblo empezó a no tener trabajo, él se inventó una solución, asfaltar los caminos reales, esa ocurrencia costó una millonada y dejó las arcas del Estado casi vacías, y cuando acabaron los trabajos había más gente en el paro, eso sí podían tomar el sol en unas plazas relucientes.
Las cosas no mejoraban, y de repente unos «malvados mercados» se empeñaron en hundir al país, Zapatero asustado pidió ayuda a sus amigos europeos , y éstos le dijeron «tú has hecho creer a tus súbditos que podían vivir como ricos, cuando en realidad sois un país de segunda fila, así que empieza a poner orden en tu casa», ante esto, Zapatero empezó a congelar pensiones, reducir el sueldo de los funcionarios, retirar el regalo de los 400 euros y el cheque bebé, pero los malvados no tenían bastante, y subió el IVA, aplazó la edad de jubilación, subió el precio de la luz y el butano y ya desesperado suprimió la paga de 426 euros que cobraban los parados a los que se les acababa el subsidio.
De nada sirvió, las cosas siguieron igual y en las siguientes elecciones, un señor que vivió toda la crisis tumbado en un sofá fumándose un puro y sin aportar nada, las ganó y pasó a convertirse en Rey con el nombre de Mariano El Tranquilo.
Hoy, Zapatero El Grande se encuentra en una isla escribiendo sus memorias y piensa «que hubiera pasado si yo hubiese creado un impuesto para los bancos y grandes fortunas, si hubiese subido el IRPF a los que ganan mas de 60.000 euros, si hubiese subido un 10% el IVA a los artículos de lujo, si hubiese obligado a pagar parte de la sanidad y educación que reciben a los que tienen rentas elevadas, si hubiese reimplantado el impuesto sobre el patrimonio, si hubiese restablecido el impuesto de sucesiones». Nunca lo sabrá.
La cosa funcionó bien, hasta el punto de que aunque los ciudadanos vieron que en materia internacional metía constantemente la pata y era ninguneado por los estadistas extranjeros, no tuvo inconveniente en volver a elegirlo como Rey en la segunda vez que se presentó. A partir de aquí empezaron los problemas de Zapatero, resulta que se había declarado una epidemia mundial, y cuando la mayoría de países empezaron a tomar medidas, Zapatero seguía con su talante y repartió 400 euros a cada ciudadano y 2.500 por cada bebe que viniera al mundo, cuando su pueblo empezó a no tener trabajo, él se inventó una solución, asfaltar los caminos reales, esa ocurrencia costó una millonada y dejó las arcas del Estado casi vacías, y cuando acabaron los trabajos había más gente en el paro, eso sí podían tomar el sol en unas plazas relucientes.
Las cosas no mejoraban, y de repente unos «malvados mercados» se empeñaron en hundir al país, Zapatero asustado pidió ayuda a sus amigos europeos , y éstos le dijeron «tú has hecho creer a tus súbditos que podían vivir como ricos, cuando en realidad sois un país de segunda fila, así que empieza a poner orden en tu casa», ante esto, Zapatero empezó a congelar pensiones, reducir el sueldo de los funcionarios, retirar el regalo de los 400 euros y el cheque bebé, pero los malvados no tenían bastante, y subió el IVA, aplazó la edad de jubilación, subió el precio de la luz y el butano y ya desesperado suprimió la paga de 426 euros que cobraban los parados a los que se les acababa el subsidio.
De nada sirvió, las cosas siguieron igual y en las siguientes elecciones, un señor que vivió toda la crisis tumbado en un sofá fumándose un puro y sin aportar nada, las ganó y pasó a convertirse en Rey con el nombre de Mariano El Tranquilo.
Hoy, Zapatero El Grande se encuentra en una isla escribiendo sus memorias y piensa «que hubiera pasado si yo hubiese creado un impuesto para los bancos y grandes fortunas, si hubiese subido el IRPF a los que ganan mas de 60.000 euros, si hubiese subido un 10% el IVA a los artículos de lujo, si hubiese obligado a pagar parte de la sanidad y educación que reciben a los que tienen rentas elevadas, si hubiese reimplantado el impuesto sobre el patrimonio, si hubiese restablecido el impuesto de sucesiones». Nunca lo sabrá.
lunes, 3 de enero de 2011
¡¡¡FELIZ 2011!!!
Cada año, cuando llegan estos días, los medios de comunicación se llenan de resúmenes de acontecimientos pasados, repasos de sucesos vividos, recuerdos a las personas que se fueron, detalles de momentos que se olvidan... Cada año, por estas fechas, a todos nos abraza esa tristeza crepuscular que nos invita a recuperar el ayer, esa juventud que se nos agota (a pesar de tener ya sesenta y cuatro años), esas páginas que ya fueron arrancadas del libro de nuestras vidas.
Sin embargo, también es importante pensar en lo que viene, en este año 2011 que es ya una realidad. Es el momento de empezar a rayar este impoluto calendario que cuelga ahora inmaculado en las cocinas. Ha llegado la hora de abrirse camino a través de unas nuevas cincuenta y dos semanas.
A 2011 le pido trabajo y salud para todos, trabajadores o empresarios, para que unos y otros vean cumplidos sus propósitos de futuro y esperanza en el mañana. A 2011 le pido que siempre tengan un hombro sobre el que llorar sus penas, unos brazos que estrechar, unos besos a los que acudir cada noche, alguien con quien entrechocar unas copas llenadas de ilusión. Le pido que se acabe la soledad, y sobre todo esa soledad que sienten quienes están continuamente rodeados, quienes al llegar a casa no tienen más compañía que el sonido de la televisión. A este 2011 le pido que encuentren el amor verdadero, y a los que tenemos la suerte de conocerlo, le pido que nos dé las fuerzas para conservarlo.
A 2011 le pido una melodía constante de sonrisas al aire, sonrisas infantiles o adultas, risas echadas al viento que dejen volar la imaginación y se lleven las desgracias.
A 2011 le pido que recuperen la salud los que están enfermos, que nos den tregua a los que tanto conocemos los hospitales, que se nos permita vivir en paz y en armonía, que no nos sobresalten con más pruebas, ya que el vaso está casi lleno y una gota más quizá, lo rebosaría.
Al año que ha entrado le deseo que sepa dar respeto y comprensión por las opiniones ajenas, por las palabras que no nos gustan, para que así políticos y no políticos, todos en general, consigamos respirar hondo y tragar saliva antes de actuar. 2011 será un año difícil: hagámoslo más llevadero dejando a un lado la crispación reinante.
Únicamente de nosotros depende la actitud con la que afrontamos este nuevo año. Son 365 días que debemos vivir con la intensidad que se merecen. Cada amanecer nos brinda una nueva oportunidad de progreso y esperanza. Cada madrugada nos esperan miles de estrellas en el cielo. Cada noche, todos nuestros sueños han de ser motor del mundo.
Todos podemos hacer que los hijos de nuestros nietos, niños y niñas que aún esperan nacer en los vientres del futuro, estén orgullosos de nosotros. Es tarea de todos. Cada día forjamos la herencia de esos jóvenes. Vivamos 2011 para darles lo mejor. Así os lo deseo a vosotros. De todo corazón.
Sin embargo, también es importante pensar en lo que viene, en este año 2011 que es ya una realidad. Es el momento de empezar a rayar este impoluto calendario que cuelga ahora inmaculado en las cocinas. Ha llegado la hora de abrirse camino a través de unas nuevas cincuenta y dos semanas.
A 2011 le pido trabajo y salud para todos, trabajadores o empresarios, para que unos y otros vean cumplidos sus propósitos de futuro y esperanza en el mañana. A 2011 le pido que siempre tengan un hombro sobre el que llorar sus penas, unos brazos que estrechar, unos besos a los que acudir cada noche, alguien con quien entrechocar unas copas llenadas de ilusión. Le pido que se acabe la soledad, y sobre todo esa soledad que sienten quienes están continuamente rodeados, quienes al llegar a casa no tienen más compañía que el sonido de la televisión. A este 2011 le pido que encuentren el amor verdadero, y a los que tenemos la suerte de conocerlo, le pido que nos dé las fuerzas para conservarlo.
A 2011 le pido una melodía constante de sonrisas al aire, sonrisas infantiles o adultas, risas echadas al viento que dejen volar la imaginación y se lleven las desgracias.
A 2011 le pido que recuperen la salud los que están enfermos, que nos den tregua a los que tanto conocemos los hospitales, que se nos permita vivir en paz y en armonía, que no nos sobresalten con más pruebas, ya que el vaso está casi lleno y una gota más quizá, lo rebosaría.
Al año que ha entrado le deseo que sepa dar respeto y comprensión por las opiniones ajenas, por las palabras que no nos gustan, para que así políticos y no políticos, todos en general, consigamos respirar hondo y tragar saliva antes de actuar. 2011 será un año difícil: hagámoslo más llevadero dejando a un lado la crispación reinante.
Únicamente de nosotros depende la actitud con la que afrontamos este nuevo año. Son 365 días que debemos vivir con la intensidad que se merecen. Cada amanecer nos brinda una nueva oportunidad de progreso y esperanza. Cada madrugada nos esperan miles de estrellas en el cielo. Cada noche, todos nuestros sueños han de ser motor del mundo.
Todos podemos hacer que los hijos de nuestros nietos, niños y niñas que aún esperan nacer en los vientres del futuro, estén orgullosos de nosotros. Es tarea de todos. Cada día forjamos la herencia de esos jóvenes. Vivamos 2011 para darles lo mejor. Así os lo deseo a vosotros. De todo corazón.
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