A veces no me creo el mundo.
A veces no me creo ni a mi mismo.
Es como si alguien me hubiera inventado.
Es como si algo se le hubiera olvidado.
Intento encontrarme en lo vivido.
Intento descubrir lo inacabado.
Busco una explicación que aplaque mi desazón.
Quiero una razón que entienda mi corazón.
Escibo mientras me pienso en mis adentros.
Escribo mientras me inquieto en lo que sé de mi.
Me pienso, me inquiero y expreso mi lamento.
Y si escribo quizás solo es para hallar mi fundamento.
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